28.2.08

semblanza: los superpoderes de Eva Cabo



Encuentro a Eva Cabo frente al Sanborns de Coyoacán. Viste de verde, como casi siempre: blusa, chamarra y tennis combinan graciosamente con los árboles del parque. Intenta disimular sus poderes para mezclarse con la gente común, aunque las dos sabemos que las habilidades de las superheroínas son difíciles de ocultar. Mientras caminamos a nuestra chapatería favorita dentro del mercado, nos cruzamos a un grupo de turistas americanas. “¡Qué mucha gente de fuera!” exclama Eva en su marcado acento gallego, muerta de la risa. Y es que luego de casi dos años en Mexico, ya camina por las callejuelas del sur del DF como toda una local. Una vez sentadas en la barra de la chapatería, pedimos nuestra orden. “Chapata de queso manchego, con todo por favor, y un agua de guayaba”, pide Eva. “Chapata de queso oaxaca, con todo por favor, y un agua tipo ‘pantera’” pido yo. Descubrimos la chapatería hace dos semanas, y quedamos fascinadas ante el despliegue de verduras rayadas que exhiben los famosos sándwiches. Nos hemos propuesto volver cada semana, por lo menos hasta que probemos todos los sabores de aguas frescas.
“¿Y para qué es la entrevista?” pregunta con curiosidad, como si hubiésemos intercambiado los roles por un momento. “Es para clase, tengo que entrevistar a cualquier persona, pero seguro la publico en el blog”, le digo. “¡Y yo que pensé que me entrevistabas porque soy inteligente, guapa, famosa, graciosa y formal!”, protesta con exagerado dramatismo. “Precisamente por esas razones te elegí”, le respondo de buena gana. Y procedemos a representar nuestros personajes más lúdicos, porque la idea de la entrevista nos hace demasiada gracia a ambas.
“A ver, cuénteme, señorita Eva Cabo, ¿es cierto que usted tiene sangre de superhéroe?”. “Pues ahora que me sorprende así, para qué negarlo”, contesta muy convencida. Es fácil entrar en ese juego con Eva Cabo, que mira a los ojos seriamente mientras espeta cualquier barbaridad. Dice que los poderes le vienen por línea paterna, aunque todos en la familia disimulan los superpoderes para que no se aprovechen de su buena voluntad. Su padre, por ejemplo, tiene la habilidad de hacer que todos le crean cualquier cosa que diga. “Por ejemplo”, continúa, “si mi padre te dice ‘señorita Nicole, qué bonito peinado rubio trae el día de hoy’ tú vais a aceptar el piropo como cierto, y si te veis al espejo te encontrarás rubia”. Cuando le pregunto por su superpoder, afirma con mucha seguridad: “¿Yo? Traspaso paredes”.
El juego de los superhéroes y los superpoderes no surge de la nada: ella está preparando un personaje para una lectura de poesía temática el próximo martes. Desde hace un mes, Eva es la maestra de ceremonias de la lectura semanal que llevan a cabo las Poetas del Megáfono (http://poetasdelmegafono.blogspot.com/) en La casa de Mora, un cafecito de la colonia Roma (Tonalá 231, martes 9PM). El tema del martes 4 de marzo será “poesía de superhéroes y superheroínas” y tiene que estar lista para el evento.
Eva Cabo habla de las Poetas del Megáfono con entusiasmo. Con este grupo de chicas poetas de distintas procedencias y nacionalidades radicadas en el Distrito Federal, puede participar de lecturas, performances y talleres en la ciudad con relativa frecuencia. Junto a ellas se ha creado la posibilidad de dedicar la mayor parte de su energía a la creación y la poesía, sin tener que abandonar el lugar lúdico desde el que trabaja. “El mundo literario de México abusa de los formalismos y los protocolos”, afirma, “y para crear, nosotras necesitamos justamente lo contrario”. “Estoy de acuerdo” – digo. Luego procedo a preguntarle: “¿usted cree que el martes próximo las Poetas del Megáfono contarán con la presencia de algún superhéroe famoso?”. Eva abre los ojos muy grandes y asegura: “Pues hasta ahora sólo nos ha confirmado El hombre invisible, que no se pierde una de nuestras lecturas”.
Además de poeta, Eva Cabo es titiritera y cuentacuentos. Actualmente imparte talleres de narración oral una vez por semana en el Espacio Cultural El Galerón (http://www.panicodemasas.com/). Sus poemas y sus cuentos han sido publicados en diversas antologías y ha recibido premios internacionales en las categorías de cuento y de poesía. Sin embargo, le molesta que se difunda esta información. Afirma que los currículum son para gente seria, y que esos premios no definen quién es ella. “Además, sólo mandé textos a los concursos que aceptaban participaciones por Internet”, ríe, como buscando desacreditar la importancia de sus logros.
Una vez terminamos de comer nuestras enormes chapatas llenas hasta el tope de verduras rayadas de todos los colores, salimos a la calle todavía sorbiendo líquido de nuestros enormes vasos de aguas frescas. “Publicidad gastronómica:”, dice, mientras se soba la panza satisfecha, “Las poetas del megáfono recomiendan la Chapatería del Mercado de Coyoacán”. Luego caminamos un par de cuadras buscando sin éxito el puesto en donde vendan más barato el papel de fumar. La lluvia interrumpe nuestra caminata. Decidimos continuar la plática otro día, aunque ya no me dé tiempo de incluir más hallazgos sobre Eva Cabo en este texto. De todas formas, no hay nada como interactuar con ella personalmente. Es para partirse de risa, como ella misma diría. ¡Por suerte sabemos dónde encontrarla la semana próxima exhibiendo sus superpoderes!
*Foto por Anaïs Abreu

supermartes 4 de marzo


25.2.08

23.2.08

después del eclipse

........................eclipse total de luna -20 de febrero 2008















miro hacia adentro de la luz


el pulmón de las cosas espanta los insomnios
elijo este idioma que cambia en las intersecciones


después del eclipse, reinicio la escritura


en el cielo estoy mirando la muerte y el futuro
la importancia del lado de la sombra



vamos a desmentir la ceremonia
el artificio grisazul de los espejos


desmiéntome
a mí misma


hoy todos mis poemas son de viaje
cualquiera puede ser la luz de los domingos


la resolana se aproxima con la tarde
casi besa los dedos de mis pies


juego con la claridad que viene a mí
como si fuera la marea que se acerca


llevo tiempo esperando este momento


me toca
me toca la luz

21.2.08

vámonos a navachiste

todos los caminos conducen al Encuentro Internamericano de Poetas del Festival Internacional de las Artes Navachiste en semana santa. Las poetas del megáfono ya nos vimos en la playa, alrededor del fuego, haciendo escantes. El reto ahora es conseguir transportación, porque Sinaloa queda bien lejos. ¿sugerencias? ¿milagros?

18.2.08

luz por la ventana





















esto pasa
cuando se aproximan las mudanzas y la tarde despide esa luz de foto
que llega a doler, de tan bonita

la música hace cosas
sobre todo si es domingo y atraviesas
por primera vez la plaza de tlalpan de día
y venden collares hermosos que no puedes permitirte y que no quieres
acumular en las maletas
de todas formas
por suerte
la música no ocupa espacio
es más inmaterial que la poesía
porque puede tocarte luego
cuando es silencio afuera pero adentro
sigue siendo
reverberación
por suerte la música no ocupa espacio
si me detengo un día domingo
en un mercado con quesadillas del tamaño de la luna
(esto lo habíamos discutido antes)
lista para el momento de la magia que hace otra gente
que sabe manipular los instrumentos
[para juan pablo villa, kevin y sindu, david aguilar y mauricio díaz]

cántaros de fuego bailarín


14.2.08

pesadillas

llevo noches teniendo malos sueños. soñé, por ejemplo, que mi madre regalaba a mi hermanito a otra familia, que tres amigos corríamos sobre montones de cuerpos de mujeres muertas y desnudas, que un hombrecito con la habilidad de aparecer y desaparecer se robaba a mi amiga cecilia, que en la parte de atrás del colegio católico en donde estudié de niña había un gran palacio con fósiles de dinosaurio con huesos de oro y una cofradía de curas que jugaban al tennis y ofrecían lujosas conferencias sobre el futuro de las almas mientras nosotros arriesgábamos la vida intentando encestar una bola anaranjada por un aro metálico sin malla en el techo maltrecho de la escuela.
hoy me hechizó esta canción debajo de la piel

11.2.08

cursilerías, etc.

Este mes, el blog colectivo literario Derivas abrirá su espacio a un número especial dedicado a aquello "que muchos de nosotros hemos considerado públicamente de 'mal gusto' –aunque luego hayamos escrito secretamente los más bellos poemas de amor", según la escritora puertorriqueña Margarita Pintado, quien editará la edición y es miembro de la junta editora de Derivas.
¿Es posible distinguir entre lo cursi bueno y lo cursi malo? Si lo cursi "bueno" es "ese estilo que no le teme a la búsqueda emotiva, no pretende "quedar bien" con nadie, porque su único compromiso es consigo mismo y lo cursi "malo", por otro lado, chapotea en un lagrimeo absurdo y barato incapaz de conmover a nadie" (Ramón Gómez de la Serna), ¿dónde están los límites de lo emotivo? ¿cuánto se llora para provocar un lagrimeo barato?
"Por medio de esta convocatoria, queremos, que se desborden barrocamente, como lo manda lo cursi", dice Pintado, quien opina que lo cursi "se torna en una forma de resistencia frente a una estética que se quiere imponer como el único modelo válido".
Derivas.net es un blog colectivo literario que inició en 2005, con la propuesta de crear una suerte de revista literaria en tiempo real que propiciara la reacción y el intercambio. Participaron escritores puertorriqueños como Yolanda Arroyo Pizarro, Isabel Batteria, Karina Claudio, Manuel Clavell Carrasquillo, Luis Othoniel, Mara Pastor, Margarita Pintado y Guillermo Rebollo-Gil.
Este proyecto marca el regreso de Derivas luego de un periodo de inactividad de un año, en una nueva etapa que adoptará un formato de eventos y proyectos, abierto a la intervención no sólo de un colectivo sino de muchos.
Se espera que, como en los espacios culturales multiuso que sirven para exposiciones, lecturas, performances, música, proyecciones de videoarte o cortometrajes, presentaciones de libros, foros, conversatorios…, este espacio electrónico permita las intervenciones de individuos o colectivos que traigan propuestas para darle uso. De igual forma, la junta editorial desarrollará sus propios proyectos o eventos que estarán abiertos a las colaboraciones de quienes se interesen, como en el caso de la Edición Cursi.
Los fundadores y editores del espacio tienen la meta de que esta inclusión de otras disciplinas creativas fomente también un diálogo entre géneros artísticos y una mayor cooperación interdisciplinaria.

5.2.08

el origen del tejido

anoche fue noche de vigilia y descubrimiento. después salió el sol y volvieron a nacer todos los colores y mi piel, colgada de los pies de las ramas de un árbol con ojos multiplicados, se tiró al agua. esto fue lo que escribí bajo los efectos, casi casi sin edición póstuma:
para fede, por su cumpleaños

1.
y sin embargo el humo tropieza con mi voluntad de no llorar, de no volver a decir las cosas que he quemado en las fogatas.

lo abstracto de la memoria
la podredumbre del pasado
la polilla del recuerdo
la mansa parsimonia de las fotos

hacen trampa.

últimamente se me dificulta la habilidad para hacer algo que explote y permanezca.

no sé cómo llegué hasta aquí.

2.
anoche también quemé libros de viajes aunque ahora llegues emilio con la palabra precisa con la condición de que ésta tenga z en la última sílaba y s en la segunda: presizo escribir versos más largos. la longitud del verso tiene que ver con la lucidez.

siguen amontonándose los días letras reorganizadas de formas diferentes.

maraca, sonaja de palabras con las patitas de plástico. contigo sólo puedo hablar de cosas animales.

el momento de la decisión, el gesto. regalarnos una noche larga de un día corto en el que aparecimos sin haber hecho casi nada porque en estos días asumir el cuerpo toma tiempo
todo el tiempo comprometido al intelecto pero hace falta otra cosa. todo lo pide.

perder algo en el fuego o la inesperada muerte de un tlacuache ¿alguien puede decirme qué es un tlacuache?

venir
sólo por alejarme todavía un poco más de mis objetos. la distancia del tiempo se reduce como una caja china. yo estoy adentro. y arde el fuego azul de las quimeras. la palabra quimera siempre es azul. orión viaja conmigo. hay días que uno solamente no está listo. listo para la muerte.

la poesía de mis noches tiene otros ritmos a veces con sangre en las fauces. hoy toda la gente me inspira un ternura vulnerable.

itzel piensa que cualquiera tiene una abuela que te dijo una vez que si te pones las lagañas de un perro en los ojos puedes ver como los perros. entonces, yo hubiera podido entender lo del tlacuache y las fauces llenas de violencia.

para la poesía hay que despersonalizarse. por eso bachelard habla del agua y lo profundo y yo trato de intuir, poco a poco, a ver si los libros me dejan entrar. calmosamente. aprendiendo de ellos también algo desde el cuerpo, con el cuerpo. leo los ciclos de la naturaleza. a veces tengo que entrar en el silencio. mi corazón, mi corazón palpita, bombea sangre por todas mis ramificaciones (extremidades). de pronto me siento árbol y me sobrecrecen las hojas.

hoy inundé mis plantas. las traté con egoísmo, enajenada. les tiré un balde de agua fría en la cabeza.

se está tan bien acá, con la pluma empuñada adentro del bolsillo y la luz y la sombra jugando con el reflejo de mis lentes para ver mejor. ¿por qué es importante escribir?

quiero estar lista para cualquier sueño.

el corazón, mi corazón. la sangre contenida en nuestro cuerpo.

estoy aquí. pero no del todo.

la música se comporta de maneras descontrolantes.

de alguna forma, yo tomo en la boca la palabra brindar y después es el momento de no esperar nada de nadie.

3.
un poco de sol y un mundo de soledad donde la torre es un jardín deshabitado en el que nos duelen los dientes.

balbuceo el lenguaje de lo perdido.

el sol es también el río.

despertar con los ojos de los dedos hechos mundos. recuperar el tacto de la mano izquierda.

animalito del bosque (con pezuña), el corazón no tiene escritura.

ayer estallaron los idiomas. hoy los vuelvo a inventar.

desdibujar el cielo alguna vez es del dominio de otros elementos: el rumor del agua, por ejemplo, el color de las lagañas de los perros.

amanece uno más solo cada noche.

el silencio es todo lo que no nos pertenece.

4.
no tengo las palabras necesarias. (aquí no son necesarias las palabras.)

el cielo está hecho de fuego. luces que se vuelven pájaros y vuelan.

algún día es el día de irnos a otro lugar.

hacer y deshacer nuestras mochilas.

las semillas de los robles son pequeños centros del universo con órbitas que le circundan.

el lenguaje se rompe y se rearma privilegiando lo sonoro.

yo empiezo a emitir luz. todo palpita en el corazón, mi corazón, de las abejas muertas.

acariciar y desdibujar el viento.

ando desasociándome de los significados: ¿acostumbras llegar a conclusiones?

tengo una compulsión por tocar la fibra profunda de casi todo.

no importa que ayer la ceniza de mi poesía inundara los pulmones de la ciudad contaminada.

la hondura de las cosas despide sombras.

los libros huyen de mí como los pájaros.

todo lo vimos; todo.
había una vez un perro sapo que mató a un tlacuache.

Tepec, 3-4 de febrero

3.2.08

desapegos

ayer quemé cosas. hicimos una fogata en el techo del edificio de la luciérnaga y eché al fuego, uno por uno, página por página, todos mis rabietarios de los últimos cuatro años. quería celebrar la candelaria. lo necesitaba. fue increíblemente liberador. de alguna manera, tenía que ver con asumir mi cuerpo nuevo, mi voluntad, mis viajes. la candela duró toda la noche. yo no quería llorar. estaba segura de la decisión que había tomado y sin embargo el humo. se me metía en los ojos y me obligaba a las lágrimas. fueron necesarias esas lágrimas que no tenían nada que ver con la voluntad. el fuego, por el contrario, también nos hizo cantar.
tomé fotos. tomé fotos hermosas del fuego, palabras consumiéndose en las brasas. fotos de mis libretas viejas en el fuego. sin embargo, el destino es inteligente aunque a veces parezca un poco cabrón. todas las fotos desaparecieron de la cámara misteriosamente esta mañana. no hay documento ni evidencia. hoy las cenizas de mi rabia y mi poesía (pasada) sólo contaminan un poco más los pulmones de los transeúntes de la ciudad de méxico y no me pesan.
las fotos de la quema eran también una forma de apego.
*
pd. poetas del megáfono: lo siento mucho, también desaparecieron las fotos de nuestro performance en el evento de ácido al parque. estoy triste, desapegarse de la imagen y la memoria es una mierda.