: : r a b i e t a r i o : : Blog de Nicole Cecilia Delgado : :

mi calendario cubano:

2012-02-08T17:27:00.004-05:00

10 de febrero
5pm, Centro Cultural Dulce María Loynaz:
Presentación de añosluz de Nicole Cecilia Delgado, por Mara Pastor
Presentación de Poemas para fomentar el turismo, por Nicole Cecilia Delgado

14 de febrero
12:00pm, Casa de las Américas, Foro Caribe, Escritura y Contemporaneidad
CONTRACULTURA EDITORIAL CARTONERA: La experiencia de Atarraya Cartonera en Puerto Rico
4:00pm, Centro Cultural Dulce María Loynaz, Encuentro de Jóvenes Escritores de América Latina y el Caribe
Lectura de poesía junto a autores latinoamericanos

16 de febrero
2:00pm, Pabellón Cuba
Foro debate "Tendencias, desafíos y derroteros de la poesía del siglo XXI"
Conversatorio sobre experiencias editoriales cartoneras y medios alternativos

sueños mojados

2012-02-08T12:58:00.002-05:00

yo nunca he sido sonámbula, o por lo menos nunca había sido acusada de sonambulismo. pero esta semana hice mi entrada triunfal al mundo de los sueños en movimiento. resulta que en la casa hay muchos mosquitos que torturan mi sueño cada noche. tengo un frasco de repelente junto a la cama para momentos de desesperación y piquiña. también duermo con un vaso de agua en la mesita de noche porque muchas veces a mitad de sueño me da sed y tomo agua. pero hace dos días me confundí. entre sueños y mosquitos, quise buscar el repelente y en su lugar agarré el vaso. y me tiré su contenido en la cabeza. desperté mojada y con un ataque de risa que me ha durado toda la semana. para empeorar la cosa, anoche hablé dormida por primera vez: mis primeras palabras fueron: "¿jugamos a las momias?".

a Cuba por segunda vez

2012-02-08T11:10:00.006-05:00

Esta foto la tomé en enero del 2005, durante una escapada un domingo al Callejón de Jamel, ese mes maravilloso en la finca mágica, vulgarmente conocida como Escuela Internacional de Cine y Televisión de San Antonio de los Baños (Provincia Habana), mientras estudiaba un taller de guión cinematográfico. Recuerdo que entonces quise quedarme en Cuba. Tenía 24 años y era estudiante de posgrado en upstate New York. Pero ya veía venir alguna huida. Cuba fue delirante, gran maestra. Sabía que a partir de ahí mi vida iba a cambiar, y mucho. Empecé a ahorrar para volver. Quería estudiar la carrera completa de cine en la EICTV. Tenía poco tiempo, porque había una limitante para el ingreso: después de los 29 años no se puede solicitar a la carrera. El nuevo cine latinoamericano no admite realizadores treintañeros. Pero luego se me cruzó México en el camino y olvidé la meta #1. Usé mis ahorros para vivir el primer año en el DF. Después fue la SOGEM, el hícuri en el desierto, las playas michoacanas y oaxaqueñas, Xalapa, Las poetas del megáfono, los viajes al norte mexicano, breves regresos a New York, el costurero, la Ribiera Maya, tres nuevos tatuajes, Los Detectives Salvajes, El Vértigo de los Aires, la novísima poesía latinoamericana, Atarraya Cartonera, Guatemala, Panamá, Ecuador, añosluz, las altas cascadas de los ríos de la Huasteca, la Huautla de María Sabina, Acapulco, Talpa, Moebios, Palenque, Taller Leñateros, San Cristóbal de las Casas, la sombra de mi esqueleto en la pirámide de Toniná, El Salvador. Ahora, siete años después, exactamente, la poesía me lleva de la mano de regreso a Cuba. Presiento que la escala mexicana era necesaria. Mi vida es cine suficiente.

Lectura de poesía en Casa Las Américas (recaudación de sueños)

2012-01-16T14:22:00.003-05:00

Queridos lectores y lectoras:

Me acaban de invitar a participar de un foro del Caribe en Casa las Américas dentro del marco de la Feria del Libro de la Habana en febrero. Es un invitación rara, porque no pagan ni una cena de bienvenida. Yo no tenía presupuestado este viaje para el año, debo admitir que mis prioridades del momento no contemplaban esto, por lo que me resulta imposible pagarlo.

Pero ir a leer a Casa Las Américas es mucha cosa, mucho honor, qué sé yo, creo que no hay que dejarlo pasar.

La verdad es que no me gusta "pedir". Sin embargo mis amigas de Facebook me hicieron ver que si cada "amigo" de Facebook se atreve a donar por lo menos un dólar a mi cuenta de paypal, se podría hacer realidad el viaje. Así que probemos. Necesitaría más o menos un total de 6--700 para pagar avión y algo de viáticos. Prometo que si no se logra el objetivo, donaré las donaciones a alguna otra causa justa.

Pueden depositar a mi cuenta de paypal: nicolececilia@gmail.com y si lo desean, tengo una cuenta de Bancomer en México por si esta opción les resulta mejor.

Asumo este "fund-raiser" como un experimento de arte. Algo saldrá de esto.

Además, si alguien sabe de posibilidades de hospedaje, por favor esa ayuda también será bien recibida!!

Aquí adjunto un fragmento de la carta de invitación:

La Casa de las Américas, como subsede de la 21 Feria Internacional del Libro de La Habana, organiza, conjuntamente con el Instituto del Libro, el Foro Caribe: Escritura y contemporaneidad, que tendrá lugar en la Sala Che Guevara de nuestra institución los días 13, 14 y 15 de febrero de 9.30 a.m. a 1.30 p.m.

Nuestro interés es que pueda contribuir a la reflexión utilizando la modalidad de su preferencia (ponencia, lectura de poema, lectura de fragmentos de uno de sus textos u otra que estime proponer), asociada a alguno de los temas esenciales que aparecen en la convocatoria adjunta y que dejamos a su libre elección.

Será un gran placer poder contar con su participación en el Foro Caribe: escritura y contemporaneidad.

¡Gracias por su apoyo!

Nicole

cuando mueren los amigos

2011-12-14T12:44:00.014-05:00

Es raro, siempre he creído que uno nunca está listo para la muerte. Ni para la muerte propia, ni para la muerte del amor ni de las creencias, mucho menos para la muerte de los amigos. Ayer, lamentablemente vía Facebook, me enteré de la partida de una vieja amiga. Es raro, porque uno llama "amigo" a personas con quienes se relaciona de muchas maneras. Y es cierto que no todos llegan a ser verdaderos amigos. Reconozco que si no hubiera sido por el internet, los blogs, los chats y las redes sociales, probablemente nunca hubiera mantenido demasiada relación con Awilda Castro, pero le tenía un cariño especial. Desde ayer estoy recapitulando, porque con la muerte siempre surge la necesidad imperiosa de capturar al recuerdo para que no se escape, como si el recuerdo fuera vida. Sin quererlo las dos, siento que tuvimos importantes momentos en común y por eso me deja tan sorprendida y conmovida la noticia de su apenas muerte.
Hace exactamente diez años, en el 2001, el poeta guajano Vicente Rodríguez Nietzsche convocó, via El Vocero, a un junte de poetas jóvenes en Casa Aboy. Yo tenía 21, tal vez 20. Eran momentos álgidos en Puerto Rico. Era Vieques y todo lo que fuera "junte" se vivía con entusiasmo y dignidad. Para mí fue lindo, era la primera vez que Angel Pont y yo conocíamos a otros "poetas" jóvenes de la isla. Habíamos viajado desde Mayagüez hasta Santurce expresamente para responder a la convocatoria del periódico y no sabíamos qué iba a pasar. Pero pasaron cosas después de eso. Creo que a partir de ese momento muchos de mis contemporáneos dejamos de ser escritores solitarios o talleristas escolares. Yo por lo menos me empecé a tomar la poesía más en serio porque sentí que formaba parte de "algo". Ese día conocí, entre otros, a Yara Liceaga, a Guillermo Rebollo Gil, a Angel Matos, a Jeanette Becerra, a Ana María Fuster Lavín, a Raúl "Gorras" Morris, a Carlos Esteban Cana y a Awilda Castro. Luego empezamos a seguirnos la pista y a tomarnos en cuenta para la organización de eventos, lecturas, publicaciones. Fue Awilda quien, en 2002, empezó a organizar el "Colectivo en Tarima", una serie de lecturas sanjuaneras de poesía en el ya olvidado Enlaces Café, aquel bar lindísimo del Viejo San Juan que tenía una piscina en el mismo medio.
Después fueron los blogs, las migraciones. Media década antes de las redes sociales, los blogs -esos periódicos subjetivos y personales que muchos todavía insistimos en actualizar- constituyeron la tecnología que acortó tiempo y distancia y que facilitó la comunicación y el diálogo entre pares y contemporáneos, resignificando irremediablemente la noción que teníamos todos sobre la publicación y permitiéndonos ejercer lectura y escritura de manera participativa e inmediata. Entre el 2005 y el 2006 Awilda también formó parte del blog colectivo Derivas, -moderado por Axel Alfaro, Isabel Batteria y Raquel Albarrán-. Derivas fue un foro importante y activo en su momento; promovió el diálogo directo, la lectura de obra en construcción y la crítica de trabajo entre autores nuevos de nuestra generación, como Yolanda Arroyo Pizarro, Mara Pastor, Karina Claudio, Manuel Clavell o Xavier Valcárcel. La escritura en blogs nos permitió concebir a un Puerto Rico que, a pesar de las universidades norteamericanas de por medio, se iba esbozando en esa escritura pixeleada que generaba comentario, diálogo. Aún desde la nieve de nuestras migraciones, mucho después del fracaso de Vieques, había la sensación de que no estábamos solos y que la escritura, de alguna forma, nos mantenía juntos construyendo algo.
Digo esto porque mi relación con Awilda tuvo mucho que ver con eso. Me consta que su blog, "bolas de pelos" (2006), así como mi "rabietario" (2005) o el "ohdiosas" de Mara Pastor (2005), pudieron nacer sólo del frío, los aviones y de una necesidad de hacer un ajuste de saldos entre los interlocutores de escritoras puertorriqueñas recién migradas a los Estados Unidos. Awilda y yo, con bastante frecuencia, solíamos chatear por el MSN messenger acerca de la nieve en los suburbios gringos. Ella también encontró en la traducción una posible forma de vida y poco a poco fue integrándose a su condición de ciudadana norteamericana plena. Compró una casa en Pensilvania que reconstruyó ella solita, sembraba cosas, tenía gata y perra; publicó su primer libro, Loneliness Country, en Reading, PA, en edición blingüe y artesanal en el 2008 (ella también, igual que Yarisa Colón o que yo, aprendió a encuadernar y a hacer libros en Nueva York, con Tanya Torres). Empezó a participar de la escena poética anglófona de su nuevo pueblo blanco y así, junto con el paulatino silenciamiento del entusiasmo bloguero, fue desapareciendo poco a poco de lo que a inicios de los dosmiles parecía ser en Puerto Rico un movimiento (pienso otra vez, inevitablemente en Vieques). En el 2009 inauguró, sin embargo, otros dos blogs: el "Yellow Attic" y el "Borderline Journey", desde los cuales escribió sólo en inglés para una comunidad angloparlante que parece haberla recibido bien.
También desde las contradicciones de la migración, Awilda siempre fue un ser político y solidario; tanto su poesía joven como su escritura posterior lo confirman. En Estados Unidos se integró a los movimientos pro-migrantes, participó activamente de la lucha por los derechos de la comunidad LGBTQ y escribió dignamente sobre pacientes de enfermedades mentales. También estaba escribiendo una novela y había un proyecto de un segundo poemario, Sepia, que creo nunca llegó a publicar. Hace poco me sorprendí de ver que la habían incluido en una antología publicada por la editorial bolivariana El perro y la rana como parte de la generación de poetas puertorriqueños de los 90s y me alegré mucho, justo porque hace tiempo que de ella se oía muy poco.
Awilda murió ayer. No sé por qué ni cómo (tal vez sea mejor no saberlo). Hace cerca de dos años que no tenía comunicación directa con ella, creo que desde que dejé de usar el MSN messenger con regularidad o de leer blogs como fanática durante los inviernos nevados de mis años en EEUU. Irónicamente fue la red social de Facebook, fenómeno tecnológico que ha desplazado a los blogs en los últimos años, quien me enteró de la noticia. Su muro se llena de mensajes en inglés de sus amigos de Pensilvania (quienes por cierto, han mostrado gran afecto y solidaridad hacia Awilda), como si después de la vida tuviéramos acceso todavía a nuestras contraseñas digitales. Ahora me puse a leer sus poemas por internet, a releer su blog, a buscarla de a pedazos en la memoria, porque siento que con ella también se va otra cosa que hace tiempo quizá ya se había ido, no sé qué. Pienso en las muchas formas de olvido a las que estamos vulnerables y expuestos. No quiero olvidar a Awilda.

http://bolasdepelos.blogspot.com/
http://yellowattic.blogspot.com/
http://borderlinejourney.blogspot.com/
http://www.enlaorilla.com/author/awilda-castro/
http://www.derivas.net/author/awildacastro/

hacia dónde pintas

2011-12-12T11:22:00.003-05:00

una de las razones por las cuales me gusta ciudad de guatemala es porque las paredes hablan. no es bonito pero leo que la ciudad está viva, que su gente está despierta y está alerta y hace y dice cosas. y aunque también la censura dice, acto seguido sucede la respuesta. por todas partes. ya nadie calla. inhóspitas borraduras y declaraciones de amor en marea constante. día sobre día, aerosol sobre aerosol, pintura sobre papel. guatemala está viva y las paredes hablan:

2011-12-09T21:57:00.001-05:00

en guatemala

2011-11-21T12:48:00.003-05:00

LA TAROT

2011-11-09T08:59:00.003-05:00

Arcanos Mayores

ORÁCULO

soñado y dibujado por

Nicole Cecilia Delgado

Impreso en Taller Leñateros

San Cristóbal de las Casas, Chiapas, 2011

26 serigrafías en lata / 100 ejemplares

Este Oráculo nació a partir de un sueño iniciático donde dialogaban todos los magos y las brujas que me leyeron antes las cartas del tarot y la baraja, los duendes que me enseñaron la magia del dibujo y el azar de la escritura y los artistas que a lo largo de la Historia han vuelto a inventar estos personajes y paisajes sin edad. La numeración de los arcanos reproduce el antiguo orden del Tarot Egipcio. Cada carta tiene su aliento mágico único y el significado adivinatorio no está escrito en ninguna parte.

Confluyen en estas cartas las enseñanzas de todos mis maestros y todas mis diablas: la baraja española, el Tarot de Marsella, el I Ching, el tai chi, el temascal mexica, el Abuelo Fuego, las plantas de poder, el calendario maya, el Principito, Alejandro Jodorowski, Vicky Noble, Osho, Rider-Waite, Néstor Barreto, Rafi Trelles, Lorena Illoldi, María Tabares, César García, Emilio Toledo Moguel, Miriam Libertad, el gran Chechén, Anaïs Vignal, Javier Norambuena, Elisa Montesinos, Ximena de Tavira, Elena Vela y Munda Tostón.

AHORA USTED PUEDE GIRAR LA RUEDA DE LA FORTUNA.

SIGA SU INTUICIÓN... JUEGUE BAJO SUS PROPIOS SUEÑOS.

***Disponible en Taller Leñateros o por pedidos directamente con la autora. Favor de visitar el Taller (Flavio Paniagua, entre Diego Duguelay y Vicente Guerrero, San Cristóbal de las Casas, Chiapas), o enviar un mail a nicolececilia@gmail.com para reservar su copia.

Siga este enlace para ver más fotos de LA TAROT.

10.11.11

2011-11-09T01:48:00.006-05:00

demasiados días de poesía

2011-10-14T10:30:00.000-04:00

lo mejor del Vértigo de los Aires

2011-10-14T10:26:00.000-04:00

Alicia Revólver from Nicole Delgado on Vimeo.

2011-09-25T17:17:00.000-04:00

arcanos mayores

2011-09-15T10:58:00.003-04:00

Cuando quise aprender a leer el tarot me di cuenta de que muchos de los arcanos respondían a arquetipos culturales con los que me resultaba difícil identificarme. No precisamente con los arquetipos, que suelen ser como estados de nuestra psiquis que se manifiestan en distintos momentos de la vida, si no más bien, con los nombres que tenían y las formas en que estaban representadas. Figuras como el emperador, el hierofante, el heremita y la sacerdotisa me resultaban lejanos, ajenos a mis referencias culturales y mis apegos. Por terquedad, y para poder acercarme un poco más a cada uno de los arquetipos, me di a la tarea de dibujar mi propio tarot, con nuevas formas y nuevos nombres, imitando a tantos artistas que han hecho lo mismo a lo largo de la historia. El resultado fue una serie de 22 arcanos mayores ingenuamente dibujados a lápiz sobre unas tarjetitas burdas, casi cuadradas. No tenía la intención de reproducir nunca estos dibujos. Eran un estudio personal, una búsqueda ociosa que inició en un momento en el que me sentía urgida, impaciente, apresurada por conocer el "futuro". Fue un proceso delirante, porque la energía de cada arcano se metía en mi casa a medida que los iba trabajando, apoderándose de mi personalidad y mis estados de ánimo. Una de las cosas más curiosas que sucedió durante esos días es que en las macetas de mi casa empezaron a salir cantidades improbables de tréboles de cuatro, cinco y seis hojas. Sin duda, me había puesto a jugar a manos llenas con los misterios de la suerte. Después engaveté los dibujos durante dos años. Corrían el riesgo de que la humedad y las goteras de las Casas de San Cristóbal arruinaran el trabajo. Pero un día vino Ambar Past a visitarme, se desplomó en la hamaca de mi casa y entre chistes dijo que de ahora en adelante se iba a dedicar a leer el Tarot en el jardín de su casa. Fue entonces cuando recordé mi tímida investigación tarotera y le mostré las tarjetitas. No sé cómo, pero al cabo de pocas semanas me encontraba en su casa puliendo los dibujos y empezando a pensar, bajo su mentoría, una forma adecuada para diseñar un juego de tarot que se pudiera reproducir en serigrafía e imprimir en Taller Leñateros. ¡Pura Magia de la buena! Siempre quise estar en el taller de serigrafía de Leñateros aprendiendo a imprimir cualquier cosa, nunca imaginé que un trabajo mío, mucho menos esos dibujitos misteriosos que sirven para jugar a los oráculos. Sueño hecho realidad. Debo confesar que ya no consulto el tarot, o lo consulto muy poco, tal vez por que lo respeto más. Pero estoy dejando que la vida me sorprenda día a día, sin pedirle mucho. Las cartas nunca me advirtieron esto; tal vez habría que añadir al juego una carta especial que se llame "El leñatero", para hablar de esos ayudantes mágicos que se aparecen en la vida inesperadamente. Ahora estoy bajo su influencia.

tallernautas

2011-09-15T10:02:00.007-04:00

Desde hace dos meses "heredé" un hermoso taller literario que estuvo dirigiendo la gran Ximena de Tavira, aquí en San Cristóbal de las Casas. La misión era hacer un proyecto de libros hechos a mano con el grupo de escritores que Ximena tallereó durante más de un año. Como era de esperarse, encontré en el taller a grandes escritoras/es, con una serie de textos muy limpios y cuidadosamente trabajados, listos para convertirse en libros. Pero había poco tiempo (y poco presupuesto) para diseñar y producir la edición de 5 libros. Así que decidí recurrir a la infalible metodología cartonera de edición. Sólo que esta vez llevamos el proceso de lo "hecho a mano" hasta las últimas consecuencias. El resultado fue la producción de una colección de libros pequeñitos muy artísticos (15cm X 11 cm), en donde todos los materiales utilizados fueron confeccionados por los autores: tapas de cartón, guardas pintadas con esmalte de uñas y pintura de aceite, y portadas impresas con sellos hechos con sopa de letras (utilizando la famosa técnica de "chanclagrafía", inventada por Ambar Past y los Leñateros). Los libros de la colección Tallernauta Cartonera son: Extraviada, de Genoveva Pignataro (Argentina), Sur desterrada, de Nora Murillo (Guatemala), Contracturas, de Jenny González (Tuxtla Gutiérrez), La tía Nela, de Matorras Juste (España) y La sensación de ser, de la mismísima Ximena de Tavira. Finalmente añadimos un sexto libro a la colección, El eco de las formas, escrito por su servidora, porque los tallernautas me pidieron que también incluyera en la colección un libro mío. Ha sido un proceso creativo muy divertido y enriquecedor trabajar con los tallernautas, a quienes admiro y respeto profundamente.

Los libros se presentarán el 23 de septiembre a las 3:00pm en Tuxtla Gutiérrez bajo el marco del 1er Festival de Libro Alternativo y el 30 de septiembre en la biblioteca del Arco del Carmen en San Cristóbal de las Casas a las 6:00pm.

lecciones chinas

2011-09-07T08:11:00.005-04:00

dice el tao:
sólo un cuenco vacío puede llenarse

por eso
no volví a visitar al hombre rubio que vive junto al río
aunque juntara leña y preparase sopa
y me abrazara de noche en otro idioma

por eso dejé de buscar el azar
que me llevara a encontrarme por azar con mi vecino
aunque él tuviera el pelo largo, un perro
y me regalara flores

por eso ya no sonreí a los músicos, los artesanos
aunque el pueblo se llenara de viajeros hermosos cada jueves
y la noche estuviera abierta
y alguno de esos hombres
quisiera cocinar el desayuno del viernes
en mi casa

por eso no volví a levantar vagabundos en la calle
hombres-luz con los ojos heridos de viento y los zapatos rotos
hombres que dibujaban transeúntes en una libretita
hombres vagabundos empuñando una gubia
silbando hojas muertas en el parque central
hombres vagabundos que me sedujeron tanto

por eso quemé mis diarios y destruí el deseo inconcluso
que me ataba a los hombres que no me hicieron caso
ellos también ocupaban demasiado aire dentro de mí

por eso dejé de atragantarme de culpa o desamparo
y dejé que se fueran por fin
los hombres que hace tiempo se habían ido
su fantasma con eco
su cola de cometa muerto
su viejísimo reclamo fermentado

ya no quise
ya no pude
piel de albergue
corazón de alcohólicos anónimos
filántropa burguesa aventando carne a los perros con sarna

cerré por remodelación el cántaro
los eché (dificultosamente) a todos de mi casa
crucé mis piernas transitadas en forma de loto marchito
escuché por fin mi vulva silenciosa
reconstruí mis dientes y dormí
toda la noche

sólo entonces
mi cuerpo vacío
fue bello
nuevamente

limpia

2011-09-07T08:08:00.005-04:00

borré
uno a uno
a todos los hombres
que vinieron a habitarme

a los últimos
(los más nuevos)
siquiera fui capaz
de desabotonarle el rostro

dejé que me besaran --tiesa
con la cara hecha espejo roto

frígida muñeca con la boca pulverizada
y los ojos de vidrio

deme té

2011-09-07T08:04:00.003-04:00

Para Eric y Úrsula

viajamos en alfombra voladora
al mundo de todo lo posible
no entendí su lengua ni su ruido
la textura del aliento me llenó los ojos
me jalaron de los pies y de las manos
hacia los extremos del horizonte
(donde llega toda la fe perdida)
allí los dioses son muchos
y bailan constantemente
la Realidad tiene una puerta sin llave
y sin camino

7 a.m.

2011-07-01T08:01:00.003-04:00

están sonando las campanas de la iglesia. desde hace horas cantan los gallos del barrio. esta mañana oí por primera vez al camión de la basura. desperté a las 5am y ya no pude seguir durmiendo. a esta hora pienso más en mis abuelos muertos leyendo los periódicos y tomando café en la mesa del comedor, bajo esa luz azulada que sólo se ve tempranito en la mañana. hoy, primero de julio, siento una ansiedad tremenda apretándome la boca del estómago. es tiempo de cambios para todo el mundo. las amigas escriben documentos, se recuperan de cirugías, cruzan el país en autobuses de segunda clase. yo recibo visitas que modifican el curso del tiempo entre nosotros. después de tanto beso virtual el espacio empieza a sentirse diferente, pero mi cuerpo arde como siempre; ya no quiero esperar más.

vida retirada en el pabellón del bosque

2011-06-30T10:32:00.003-04:00

El pabellón solitario en el bosque
no es más que un pedazo del campo abierto:
no hay aldaba en la puerta
ni huéspedes que llamen a ella.

Por encima de la cerca pasan cada anochecer
unas jarras de vino delicioso
y la persiana de mi alcoba
se extiende hasta el nido de golondrinas en el techo.

Por la colina llena de flores y hierbas pasa ligero el viento
mientras en lo alto de las ramas del cerezo en flor
cuelga la luna clara entrecubierta de nubes.

Ya sé que habrá en la primavera
más luz para iluminar mis versos y mis pinturas;
mas para no deshacerme de este lánguido solaz,
tiré lejos hasta mi pluma y mi tintero.

SIN-WI (S. XVIII-?)
(o San Cristóbal de las Casas 2011)

Un poema de Elena Salamanca

2011-06-27T16:06:00.003-04:00

Ejercicio mientras sirven la cena: Novia inconclusa

Yo fui una novia inconclusa.
Me regalaron flores
que nunca olí.
Alguna abeja venenosa, adentro de la flor, podía picarme.
Y yo,
alérgica,
no quería morir de amor.

Elena Salamanca, El Salvador, 1982: http://huelvelena.blogspot.com

Exercise while dinner is served: the unfinished bride

I was an unfinished bride.
They gave me flowers
which I never smelt.
A poisonous bee inside the flower could’ve stung me.
And,
allergic me,
didn’t want to die for love.

Traducción por/Translation by Nicole Cecilia Delgado + Tom Slingsby

notas sobre notas sobre el fin del mundo

2011-06-12T19:03:00.003-04:00

Notas sobre el fin del mundo es un libro que se destruye a sí mismo. Ya en el Bestiario del perro, libro publicado en el 2009, René Morales había preparado el terreno para la destrucción de éste, su poemario más reciente: “es aburridísimo preocuparse por el tiempo, no puede haber oficio más mierda”, escribe en su poema NO TENGO PRISA ANTE LA ÚLTIMA LLUVIA. Pero el tiempo apremia y la preocupación por el mismo es una característica inevitable de nuestra realidad.

Frente a los ruidosos discursos acerca de las profecías del 2012, el poeta chiapaneco se ve urgido a bosquejar sus propias profecías. Sin embargo, conscientes de que -haciendo eco de uno de los versos del autor- “toda predicción acerca del fin del mundo habrá fallado o se habrá quedado a kilómetros de la realidad”, los poemas de este libro pueden leerse como una serie o juego de antiprofecías en las que lo único que desaparece de la faz de la tierra es la humanidad. Luego el resto de los seres quedan suspendidos en un tiempo que no transcurre, porque ha desaparecido la única especie empeñada en llevar la cuenta.

Así mismo, con cierto afán ordenador, René divide su poemario en cinco partes o “tiempos”, llamados respectivamente: “un día antes del fin del mundo”, “un segundo después”, “pormenores apocalípticos de un viaje al centro de la tierra”, “textos sobre residuos orgánicos infecciosos” y “el triunfo de los justos”.

El lenguaje de la poesía de René Morales es, en principio, simple y cotidiano. En sus versos pastan las bestias, sale el sol (“espléndido”), se descompone la carne, los perros merodean las sobras. Su poesía es breve, directa, honesta, carente de pretensiones intelectuales. En los versos de Notas sobre el fin del mundo todo parece estar quieto, detenido en una imagen que salta a la vista cualquier día de la semana. Pero a partir de esa sospechosa quietud que se detiene en sus poemas, la cotidianidad se convierte ella misma en el augurio de la destrucción (que se repite). Y la calma se transforma en asco, en desesperanza y el lenguaje toma la voz de una putrefacción post-mortem, llena de moscas y de aves de carroña, ante la cual la única salida es el destierro.

Pero, si el libro se destruye a sí mismo, ¿qué sobrevive? El fin del mundo es un pretexto para que el autor despliegue su nihilismo y lleve a cabo, al menos metafóricamente, la “larga lista de asesinatos que [ha] deseado”, perdonándole la vida solamente a la hierba, a los pájaros, al “viento acariciando el pelaje de las yeguas”: una naturaleza que existe a pesar de las profecías porque desconoce el tiempo.

lo grave

2011-06-12T16:51:00.002-04:00

de súbito, como una granizada, ya no me gusta tanto San Cristóbal de las Casas. todo me parece frívolo, como una puesta de teatro demasiado cínica. alimentos orgánicos, hortalizas, maestros yoguis, bicicletas y hermosas calles peatonales llenas de viajeros y de mayas ahora no son suficiente porque no son la realidad del mundo (aunque cerca de aquí existe un lugar mítico que así se llama, La Realidad). aquí no hace falta mi trabajo porque todo está hecho. aunque creo que el vacío lo tengo adentro y lo grave es eso.

Rosa Chávez en Xela

2011-05-30T12:46:00.000-04:00

¿en dónde queda qué?

2011-05-29T19:46:00.003-04:00

Creo que en el Mercado de la Democracia (Quetzaltenango, Guatemala) las flechas direccionales están confundidas y equivocadas.

nada que hacer en ciudad de guatemala

2011-05-29T19:40:00.002-04:00

living garifuna

2011-05-29T19:33:00.002-04:00

Livingston, Guatemala

viajes de mayo

2011-05-29T19:09:00.007-04:00

río dulce, guatemala / quetzaltenango, guatemala / panchimalco, el salvador / puerto de la libertad, el salvador / el zonte, el salvador

3 poemas de Ricardo León Peña Villa

2011-04-14T22:36:00.004-04:00

Memorias

A estas horas
mi cielo es diciembre y luces
una pistola de chocolate
un cohete Apollo II
que sostiene bolitas de icopor
como hombres en la luna.

A estas horas
trepida mi corazón
y la pólvora rompe el silencio
que no hay en navidad.

A estas horas
soy un niño agradecido
del padre muriente,
de las historias de amor
y de la vida.

Testamento

Cuando muera
quien pague la cremación
se llevará mi tesoro.
Una caja de cartón
atestada de papeles
que la historia manchó de amarillo
color tiempo.

Han de ser mezcladas las cenizas
con la tierra desnuda.

Si las flores llegan,
habré sido lo que muestren.
En caso de maleza
no habrá nada que decir.

Mi niño autista

Escupo sobre las colillas del cenicero
para asquearme
y por ende ahondar la angustia
del sucio de hoy
que empieza el otoño
y su calvario.

El susto
la suerte
la muerte
mi telúrica piel
mi corazón trepidante
revienta lento.

En una de estas me voy
con la exfanfarria puesta en mí
ebrio de poesía
o muerto de risa.

de treintaitrés (New York: Bitácora de vuelo, 1996)

6/2009

2011-04-11T09:53:00.008-04:00

esta foto la tomamos en la entrada del metro Revolución en el DF en junio del 2009. yo tengo la muela hinchada y Ricardo está a punto de regresar a Nueva York, después de sus diez días mexicanos. ayer la descubrí pegada en la nevera de su casa, al lado de otra foto de Nicolás sacando la lengualarga. ha sido hermoso y difícil y necesario venir a caminar otra vez estas calles a reencontrarme con él, estar con Natalia, Luis, Nicolás y Diego (nosotros que somos sus hijos voluntarios, sus amigos), conocer por fin a Tata y abrazarnos, ir a una fiesta de cumpleaños en casa de José Osorio, caminar en Central Park y convocar a sus espíritus traviesos, no poder evitar la lágrima loca hablando con la luminosa Nanda, leer sus poemas bajo otra luz. me encantan las escrituras de la ñ en la pared de Umbrella, me encanta que aun así tus ocurrencias me arrancan carcajadas. Poeta, te amo infinitamente y soy super afortunada de haber sido tu amiga. nos dejaste una familia insólita. ¡qué bonito eres!

(parece que la quinta foto de la serie fue una premonición.)

la noche

2011-03-30T12:49:00.003-04:00

la noche llega y hasta la noche es esquiva.
renuncié a los oráculos y me siento sola.
no quiero estar en la calle.
sigo sumando aviones a mi horario.
esta escritura para quién por qué hasta cuándo.
esta escritura con dolor de espalda.
ahora, sólo con ella puedo dialogar.

un altar feliz para ricardo león.
tecnología nueva.
unos vídeos de xavier leyendo sus poemas.
mi remota desconexión.
canastas, latas y cajas de madera.
papeles estampados que sirven para algo.
entró un insecto a mi cuarto

y vuela.

bandido sin retirar

2011-03-13T17:16:00.005-04:00

hemos jurado que los días grises han de tener alegría también

- Ricardo León Peña Villa

¡Qué lindo eres, Poeta!

¡siempre seré militante

de tu revolución amorosa!

flores robadas para el poeta de umbrella house

2011-03-12T03:56:00.017-05:00

A la memoria de Ricardo León Peña Villa, el poeta okupa del Lower East Side.

[8 de abril de 1960 - 11 de marzo 2011]

Recuerdo: La primera vez fue en Vieques en el 2002: te fumaste solo todo lo que llevábamos de contrabando a la isla y aún así me maravilló tu brillo, tu salsa, tu cumbia, tu ritmo, tu flow, tu bufanda anaranjada, tu sombrero blanco. Allí también estaban Pedro Pietri y Ángel Pont. Yo era estudiante universitaria y nuestro enemigo común era la marina de guerra de los Estados Unidos. El mundo empezaba a ser color poesía.

Recuerdo: La segunda vez fue en 2003; me acababa de mudar a Nueva York y te encontré de casualidad en la calle, a media cuadra de tu casa voladora. Poeta, vente a mi casa, me dijiste, y me abriste la puerta al salón de los espejos. Fuiste lo más importante de mis años de Nueva York. Contigo, desde tu casa, aprendí a leer poesía en voz alta, aprendí mi voz. Después me llevaste de la mano a conocer a tus amigos en Medellín y gracias a ti publiqué mi primer libro (ese libro infantil lleno de pelos que ahora me da pudor). Las mejores fiestas, los mejores amantes de esos días infieles, las nevadas más largas, las carencias más secas, el arroz más infinito, el tango más peludo, las complicidades más secretas, las noches más amargas, las risas más honestas, mi casa favorita. Tu casa era nuestra casa, nuestra de tanta gente. Me atrevo a decir que fuiste el padre de los poetas y artistas que migraron a Nueva York en los dosmiles, de los poetas y artistas hispanohablantes que llegábamos perdidos a esa casa -21-23, Avenue C, New York, New York, Umbrella House- la casa amarilla del poeta okupa de quien se hablaba tanto en tantas partes. El poeta underground, infinito y generoso. A veces te enojabas de que fuéramos tantos y nos sintiéramos tan bien y no pudiéramos irnos. Pero sé que te encantaba ser el rey de casa, rey anfitrión, tomando coca-cola y whisky como un loco, mirando a los más jóvenes desaparecer desnudos en la madrugada, de dos en dos, de tres en tres, de más en más, a la azotea del edificio liberado. Ricardo como un recuerdo, solías decir, Peña como una piedra, coqueteando hasta con las sombras de las escobas. A veces tú también tenías suerte. Esos días la fiesta duraba más. Todo lo que recuerdo de ti está cubierto de magia y libertad.

Recuerdo: Yo acostumbraba robar flores de la tienda china de la esquina para llevarte de regalo. No había nada que pudiera comprar que valiera lo mismo que tu alegría. Te traje flores robadas, te decía, luego ponías a Nina Simone, me pedías que fuera a la cocina por un florero, que pusiera las flores en agua, que las llevara a tu altar y que le prendiera una vela a la foto de tu madre. Estabas lleno de fe. Esa fe mágica a la que sólo tienen acceso los poetas. De ti también aprendí la fe.

Recuerdo: Largas tardes de verano escribiendo artículos y corrigiendo pruebas para nuestra hermosa revista de cultura latina de Nueva York, Casa Tomada. Periodismo cultural salir a la calle a hablar con la gente más loca de la ciudad. Por esas fechas vi a un señor suicidarse tirándose a las vías del subway en Brooklyn por la mañana y por la tarde fui a tu casa, pasmada de la impresión, a contártelo todo. Me encantaba ir a tu casa por las tardes, saliendo del trabajo. Allí podía olvidar que yo también era esclava voluntaria del sistema, del engranaje del capitalismo. Como esa vez que los francotiradores del FBI mataron a Filiberto Ojeda en Hormigueros, y nos pesaba tanto, que me peleé con mis otros amigos porque no sabía o no tenía nada que decir ante la terrible noticia. Estar cerca de ti me daba fuerza, tu forma de existir en el mundo era el vivo ejemplo de que se podía ser de otra manera, aún en la ciudad más cara del hemisferio, y que por más necesidad que se viviera, no había necesidad de tirarse a las vías del tren.

Recuerdo: Ese verano comimos hongos mágicos y nos fuimos en taxi a bailar a Central Park como dos mariposas embrutecidas. Recuerdo haber visto el fin del mundo en ese viaje, el fin del mundo y un montón de niños enfangados. (Siempre veo el fin del mundo cuando salgo de viaje). Me perdí durante horas en el parque, pero después pasó una comparsa, había una feria y apareciste tú muerto de risa, flotando.

Recuerdo: En tu casa (o gracias a ti) conocí a muchas de las mujeres que más me han impactado: Tanya Torres, Elisa Montesinos, Natalia Aristizábal, Karina Claudio Betancourt, Nanda Arias, Marielkis Lledias. Siempre estuviste rodeado de creatividad y belleza, eras la suerte en carne viva.

Recuerdo: Encuentro de Poetas en Nueva York, años consecutivos. Por esos días andábamos inventándonos la rueda nuevamente, salimos en los diarios, hicimos fiestas que duraban una semana, escribimos poemas colectivos, hicimos a mucha gente viajar grandes distancias, conocimos a un poeta palestino a quien le publiqué unos poemas en un periódico del que luego me echaron, porque los dueños eran judíos. Tu verbo generaba movimiento. Todos, de alguna manera, queríamos ser un poco como tú. Un montón de jovencitos artistas sin documentos en la ciudad de Nueva York, poetas full time en after hours, lavando platos o sirviendo mesas, con tal de vivir esa ciudad como se debe, en las cuatro calles del Lower East Side o las largas avenidas plurilingües de Queens, la Masalegre, mis veintitantos.

Recuerdo: Contigo aprendí que los edificios y los barrios también tienen su vida y su historia y van cambiando y se mueven de lugar y van a la guerra y ganan y pierden y se rompen y vuelven a crecer y cambian de valor y mueren o sobreviven. Oírte hablar era como caer en un encantamiento. No he conocido a nadie con tanta labia como tú. El cuento de los edificios ocupas del Lower East Side/Loisaida sigue siendo fascinante y conmovedor y no debe perderse en las borraduras oficiales de la historia de la ciudad. Aunque ahora, en los dosmiles, esté desapareciendo poco a poco, igual que desaparecieron de tu barrio los puertorriqueños de los setentas y los adictos a crack y heroína de los ochentas, entre los bares y cafés de moda y los estudiantes blancos de New York University que ahora también invaden los mismos edificios que te hicieron héroe de barrio en los noventas.

Recuerdo: Tu estado de ánimo era completamente estacional. Te marchitabas en invierno y te peleabas con todo el mundo. A mí me gustaba visitarte, aunque estuvieras de mal humor. Luego empezaban a florear los arbolitos escuálidos de la cuadra y se te enderezaba la espalda, llamabas a Gajaka por teléfono, tocabas la puerta de José Osorio -tu hermano cómplice, pintor de mujeres degolladas- para provocar una fiesta. Después salías a la calle a comer sopa de pollo donde Adela y a saludar a los perros del housing project de la calle 3 y al mural conmemorativo de la muerte poética de Pedro Pietri, quien había sido tu amigo. Íbamos a conciertos, salíamos a vender tus libros en las calles de Queens, a hablar con la gente, a comer empanadas, nos emborrachábamos los miércoles en La Tertulia y volvíamos a las casas a altas horas de la noche, en los tenebrosos trenes locales que alimentan los barrios de los inmigrantes latinos. El número de tu casa era 3-D. Quisiera hacerte un mural conmemorativo como una película en tercera dimensión, con gafas especiales para mirarte los ojos vivos.

Recuerdo: Me gustaban las historias de tus vidas pasadas. Las tías de Cereté, tus tiempos de ladrón de calle, la oscuridad de las adicciones superadas, el bazuco colombiano, la isla de San Andrés, La Perla y el Viejo San Juan, las mujeres chinas que de pronto se asomaban en tus cuentos. Ni siquiera me importaba que en tu casa no hubiera calefacción en invierno o que el agua del fregadero siempre estuviera fría, con tal de escucharte contar historias otra vez. Eras como un gato y siempre caías en cuatro patas a pesar de la magnitud del accidente. Tal vez por eso te creí inmortal.

Recuerdo: La primera vez que me despedí de ti lo estaba abandonando todo: la puta ciudad, el novio bueno, el trabajo estable. Era diciembre del 2006. Me regalaste una semilla de mirto, el árbol de los poetas, decías, y me dijiste adiós con la mano desde el tercer piso del edificio. Yo bajaba las escaleras mareada. Lo que más iba a extrañar de la ciudad eras tú sentado en esa silla, fumando malboros, maldiciendo al invierno dentro de tus huesos, tosiendo como un loco. Esa tos era una sombra que te apretaba el pecho; se te estaba yendo la vida en esa tos.

Recuerdo: En el 2008 volví a Nueva York por unos meses. Fue un verano increíble con conciertos alucinantes, proyectos creativos, reencuentros hermosos, playa, jazz y mucho sexo. Tanya me había prestado su estudio-palomar para vivir durante un mes, compré una bicicleta, iba a nadar a la piscina de Central Park. Tú te habías hecho ciudadano y empezabas a gozar de los humillantes privilegios del welfare “americano” entre oficinas médicas y HMOs. Lo bueno es que la benefit card garantizaba harta comida en la nevera. Pasé varios días ayudándote a limpiar el polvo de tu casa. Era un tesoro de piratas. Objetos maravillosos por todas partes, fotografías, autógrafos, cartas, manuscritos, obras de arte amontonadas detrás de los armarios. Tu casa debería ser museo, pensé. Esa fue la segunda vez que me despedí de ti de la misma forma, bajando las escaleras con un enorme nudo en la garganta, diciéndole adiós con la mano al poster del Ché que recibía a la visita pegado en la parte de afuera de la puerta de tu casa. Hasta la victoria siempre, hasta la poesía siempre, hasta la próxima fiesta. Entonces creí que no te volvería a ver.

Recuerdo: Un año después me visitaste en el DF. La noche que llegaste, creo que era julio, se estaba yendo de mi vida para siempre el amante de la temporada. Yo lo somaticé con un terrible dolor de muelas. Elegí un dentista de mala muerte para sacarme el juicio de raíz. Fuiste conmigo -otra vez de la mano- y te sentaste en la sala de espera como un padre solidario. Fue una extracción dolorosísima. Después se me infectó la herida y nunca me recuperé completamente. Pero tú, que no salías de tu casa ni visitabas a nadie, habías salido de viaje. Eras el huésped más especial que abordó la nave 13, fue un gran honor tenerte en casa. Traías la intención de encontrar a alguien que conociera al hijo de Pachita, la curandera maestra de Alejandro Jodorowski, para someterte a una operación desesperada y mágica. Los doctores ineptos y clasistas de Nueva York te tenían harto. Estabas, por fin, enamorado; por las noches, desde mi computadora, le cantabas a Tata canciones de amor hasta Colombia. Esa fue la tercera vez que me despedí de ti, el último abrazo de carne y hueso que pudimos darnos. (El hijo de Pachita no apareció).

Recuerdo: Después hablamos en el chat un par de veces. Me advertiste que te quedaba poco, que la estabas viendo venir. Yo te creía inmortal, mi padre verdadero. Los poetas como tú no mueren nunca. Ahora está a punto de empezar la primavera y sólo puedo pensar en canciones que hablan del otoño, como esa de las hojas muertas cantada en inglés por Edith Piaf, que escuché por primera vez en tu casa, esa casa sin lluvia de tantas primeras veces: And I’ll miss you most of all, my darling, when autum leaves start to fall...

¡trabajadora, digna y rebelde!

2011-03-08T10:06:00.002-05:00

día internacional de la mujer trabajadora

stencil callejero / san cristóbal de las casas, chiapas / 2011

violencias cotidianas

2011-03-06T10:03:00.000-05:00

tesoros encontrados

2011-03-02T12:25:00.007-05:00

XXIX

Ella metió la noche
en una botella

la lanzó al mar

sabe que estoy
al otro lado
en la orilla

sabe que la botella
llegará a mí
que le daré
oscuridad nueva

que tengo una luna
en otra botella

de Yo caja Yo soledad mundo Yo teatro ectoplásmico
Guatemala, 1996, Edición de autor
Simón Pedroza
(1972) Escritor, editor y artesano. Ha promovido proyectos culturales en la ciudad de Guatemala, como la casa taller Caza Bizarra, las muestras de poesía Kadejo, Barrilete e Industrial, es coordinador de Folio 114, servicios, apoyo y soporte alternativo en la producción literaria emergente, con sede en el Centro Cultural Metropolitano. Es el editor de Ediciones Mundo Bizarro.

[limber]

2011-01-18T00:34:00.001-05:00

la boca, barceloneta, puerto rico

[santurce, puerto rico]

2011-01-18T00:21:00.005-05:00

toronjas / ojo / malta / maquinita / l'oreal

teatro de sombras/marina

2010-12-09T16:29:00.000-05:00

ATARRAYA en el MACPR

2010-12-08T13:33:00.002-05:00

Atarraya Cartonera es un proyecto editorial alternativo que, desde Puerto Rico, se añade a una larga tradición latinoamericana de editoriales cartoneras que hacen frente a los entramados intereses del mercado editorial actual y a la lógica neoliberal que controla los mecanismos de producción, distribución y venta de mercancías culturales. Más allá de producir libros de calidad a bajo costo y hacerlos circular mediante vías alternativas, las cartoneras utilizan como materia prima los desechos del consumo capitalista.

El taller vivo de Atarraya Cartonera acerca y hace partícipe al público de los procesos de producción artesanal de libros, a la vez que se difunden, desde el Museo de Arte Contemporáneo de Puerto Rico (MAC), tanto la lógica editorial y política del movimiento cartonero latinoamericano, como las propuestas poéticas individuales publicadas en cada una de las tres colecciones de la editorial.

Además, el taller busca transformar las relaciones entre el público y el libro a través de una experiencia directa que, en el mejor de los casos, provoca pensamiento crítico y problematiza las relaciones del mercado que identifican al libro como una mercancía resultado de una producción industrial despersonalizada, o que, por el contrario, transforman al libro en un objeto que a través de la reinvención artística del proceso de producción recupera su valor artísitico singular.

Los libros se confeccionan con cartón, fotocopias, grapas o hilos, acrílico y aerosol. En el contexto del espacio del Museo, el público entra al taller de Atarraya Cartonera con la posibilidad de sumarse a la producción artística del libro en sus distintas fases; desde el corte del cartón, la encuadernación, hasta la pintura de las portadas, convirtiéndose ellos también en co-creadores del producto cutural que les interesa consumir.

Nicole Cecilia Delgado
Xavier Valcárcel
Editores

entrada x

2010-12-05T11:48:00.002-05:00

eva me pregunta y cómo vas de amores y yo miro mi corazón vacío y luego recordamos que una tiene un corazón adentro de otro corazón adentro de otro corazón y yo que estoy llena de memoria y llena tal vez de anhelo encuentro al mundo lleno de personas solas que poco a poco van hallando algo y una se mira el corazón y mira al mundo con sus calentamientos globales y sus frentes fríos y pasa el tiempo ya tengo treinta años y miles de mapas usados y ninguna visión se aproxima del futuro sólo el rayo que viene a fulminarnos y una dice ojalá que pase pronto y que se vaya para que el futuro vuelva a nacernos en los ojos los soles de los ojos imaginando lo que va a pasar después contruyendo un ideario de imágenes que satisfagan nuestra fe nuestra fe ciega

inevitable

2010-11-18T10:00:00.005-05:00

qué será de nosotros cuando se derritan los glaciares
y se inunde el aire de metano
y desaparezcan las islas
y se reescriba el litoral

el cambio climático es cierto
la decadencia general es cierta
el desamor es feroz y destructivo

vamos a quedarnos sin abejas
quién vendrá a polinizar nuestros jardines

las grandes ciudades me deprimen
la velocidad del calendario me pica los ojos

temo la deshidratación de la fe
la inutilidad de la acción
la inevitabilidad del fin del mundo

cumpleaños

2010-11-14T10:52:00.006-05:00

una de las tradiciones de mi antigua vida nuyorkina era llevar a mis amigos a celebrar su (no) cumpleaños al Milon, el restaurant hindu de 1st Av y 5th St en el east village. cada vez que dices que es tu cumpleaños (no piden verificación, parece que a ellos también les gusta), los meseros apagan la luz y cantan, y además regalan helado de mango.

las luces rojas colgando del techo son parte de la decoración habitual del lugar.

me gustaba ir al Milon por varias razones: 1) la sopa de lentejas es riquísima, 2) los precios son de cualquier otra ciudad menos de nueva york y 3) te dejan llevar tu(s) botella(s) de vino para acompañar la cena. además, el ritual de la entrada es un performance exquisito. dos meseros, uno del Milon y otro del restaurant de al lado, también hindu, con luces rojas colgando excesivas desde el techo y simulacros de fiestas de cumpleaños, exactamente igual al Milon de mi preferencia, se pelean en las escaleras de entrada (que ambos restaurantes comparten, como tal vez comparten la cocina en la parte de atrás del edificio) para convencer a los clientes de entrar en uno u otro establecimiento.

sólo una vez entré al restaurante del lado derecho de las escaleras, pero no me gustó tanto. luego siempre volví al Milon.

fui allí con mucha gente. la primera vez me llevó urayoán noel en el 2003. luego regresé con mara pastor, con elisa montesinos y acompañantes itinerantes en repetidas ocasiones, con patricia iranzo, con ilia correa, con josé luis sanz y sus amigos valencianos, con vanessa de mayagüez. con otra gente.

hoy, domingo después de mi gran fiesta de cumpleaños #30, me gustaría ir al Milon con mis amigos a seguir cantando el "crazy indian happy birthday":

altar de muertos

2010-11-01T23:02:00.007-04:00

a mi abuela le gustaban las sopas de letras, los ostiones de boquerón, el café, el turrón, hacer bizcochos en el microondas, sentarse en el sillón, oír a luis miguel, leer novelas, mirar por microscopios, hablar por teléfono, visitar a sus hermanas, recibir cartas. (era contemplativa.)

a mi abuelo le gustaba frank sinatra, el big band, el béisbol, el arroz blanco, la comida china, el café, tomar notas en libretas pequeñitas, leer libros de farmacología, el vino dulce, las uvas verdes, ir al supermercado, cuidar a la familia.

(I've lived a life that's full -
I've travelled each and every highway.
And more, much more than this,
I did it my way...)

leopoldo maría panero es mi padre

2010-10-27T11:10:00.002-04:00

de espaldas al río Guaymas
malecón de la ciudad de Guayaquil
*
Leopoldo María Panero, Ernesto Carrión, Nicole Cecilia Delgado
FIL Guayaquil, Ecuador / octubre 2010

2010-10-27T01:55:00.003-04:00

leopoldo maría panero es mi padre
meando las esquinas o insultando a la gente

por eso dejo que me bese en la boca y me diga cochinadas

las últimas palabras que me dijo en guayaquil el poeta:
hazte pajas pensando en mí

a mano armada

2010-10-27T01:42:00.004-04:00

juro que sobre el puente del río escuché respirar su lado humano, su rostro humano tomándome rehén, apuntando a mi corazón con su navaja bota, su corazón sin filo de delincuente joven, invadido de nervios de medianoche. decía desvístete por tápate los ojos. no me mires que me pones nervioso, gritaba nervioso, apuntando a mi corazón con su puñal sin filo. el el asalto fue inesperado para todos. me pregunto si los delincuentes también reconstruyen la memoria de la escena del crimen.

la peligrosidad

2010-10-27T01:19:00.002-04:00

la belleza de Guayaquil es despampanante y vulgar y riesgosa. los incendios la han hecho desaparecer ya varias veces pero siempre se reencarna. los edificios parecen haber crecido anoche a fuerza de luz de luna llena, la ciudad podría no tener historia. es limpia, los espacios públicos son grandes, funcionales. podría estar en cuba o panamá pero nunca en un país andino. hace calor de día y de noche el aire sacude las cortinas de los apartamentos del centro. sicarios transnacionales acechan entre el sopor de la costa. frente a la nueva catedral, decenas de iguanas protestan contra el papa. la embriaguez es excesiva y los domingos es ilegal comprar alcohol. detrás de las persianas, todo es clandestino. la policía no sirve para nada y la poesía tampoco. después de las doce sólo los delincuentes bailan. un enorme río atraviesa la ciudad por todas partes.

DESEMBARCO EN EL PAÍS SALVAJE

2010-10-26T17:42:00.002-04:00

10-10-10

2010-10-10T10:45:00.002-04:00

es fácil echarle la culpa a la naturaleza, como si viviera en el siglo 19 y pudiera uno envenenarse con arsénico. en qué momento le permito esto a la ansiedad. cómo la curo. en qué momento la voluntad y el deseo y la medida toman control de mis acciones nocturnas, de mis horas de sueño. así no se puede, con los pies perdiendo la cabeza, con la hermosa luz temprana del domingo carcomiendo mi ocio.

autobiografía mínima

2010-09-12T12:16:00.003-04:00

Yamilé Paz Paredes

Primero me regalaron un triciclo
después un atomóvil europeo.

Afortunadamente
me contagié, más tarde,
de asco universal y de vergüenza.

Vivo fuera del presupuesto,
mis amigos combaten,
estoy contra el gobierno.

1969

Fuego sordo

Es verdad que no pude salvarme
del fuego sordo,
del fuego sin destino
que se desliza entre las
escaleras,
los quicios,
los zapatos
y nos calcina
sin que lleguemos a saber
que con sòlo nombrarlo lo inventamos.
Es verdad que mis pasos
navegaron la distancia
y jamás confesé mi íntima convicción
en los abismos.
Ayer, día jueves,
largamente mis manos te buscaron
y no tuvieron viento para tejer los puentes.

1970

del libro El fuego sordo, Vidriales Editores, México, 1977.

2010-09-08T02:14:00.000-04:00

grandes hazañas poéticas del 2010

2010-09-04T14:53:00.005-04:00

a veces pienso que hago poco o no hago nada. para evitarlo, hago listas. ésta es una síntesis de los procesos creativos más significativos en los que he estado involucrada durante el 2010:

edición y producción artesanal de trechos incompletos, de sandybel pasteur
edición y producción artesanal de desierta, lauri garcía dueñas, marina ruiz, nicole cecilia degado
publicación de sin cabeza, de yarisa colón, atarraya cartonera, puerto rico
publicación de ADN digital, de yaxkin melchy, atarraya cartonera, puerto rico
stencil art en las calles de cuarnavaca junto a marina ruiz, rosy galván y anthony carpenter
visita de mara pastor
II encuentro interoceánico de escritoras de panamá, ciudad de panamá, marzo 2010
talleres de encuadernación en panamá
creación del blog rosas sin tiempo, a partir del encuentro de panamá
publicación de mi nuevo poemario añosluz, vueltegato editores, guatemala
VI encuentro internacional de poesía de quetzaltenango, guatemala, abril 2010
taller de encuadernación en valle de bravo, en el taller literario de maricruz patiño
inicio del proyecto editorial valle cartonera, valle de bravo, edo. mex
vista de poetas en nueva york
inicio del proyecto editorial (h)onda nómada en méxico, df
edición y producción artesanal de diezmildías malescritos, de david h. rambo
traducciones de yoko ono
finalización de tres poemarios inéditos
publicación en foja de poesía, revista virtual círculo de poesía
poemas publicados en la revista literaria los noveles
diseño y venta ambulante de aretes artesanales en las calles de san cristóbal de las casas
trabajo intensivo en taller leñateros, con ámbar past, en san cristóbal de las casas
colaboración editorial con el proyecto cuxtitali cartonera, san cristóbal de las casas
creación del blog de cuxtitali cartonera
pinta de árbol mural en stencil en casa de eric en san cristóbal de las casas
visita de elisa montesinos
edición y producción artesanal de la otra, de marina ruiz
publicación de mi poemario el cristal con que se mira, antología veloz, (h)onda nómada, méxico df
inicio del proyecto editorial diablo rojo cartonera, ciudad de panamá
publicación de 4M3R1CA, antología de nueva poesía latinoamericana, de h.h. montecinos, chile
documentales para unicef, moebios comunicación, con juan castro
I festival internacional de poesía de guayaquil, octubre 2010
...
poetry is busy, puerto rico, diciembre 2010

y contando...

baúl de muertos

2010-09-04T11:26:00.004-04:00

despierto con las piernas ardientes, ayer caminé sin parar todo el día por la inmensidad del df. la casa de juan amaneció llena de telas y cobijas y papeles por todas partes. parece que tuvo una noche creativa y memoriosa. justo antes de irme a dormir me mostró, en un gesto de infinita ternura y confidencia, el contenido de su enorme baúl de recuerdos. era el baúl con que su abuelo había llegado a uruguay refugiado de la segunda guerra mundial. curiosamente, un par de horas antes había estado sentada en la misma posición con yamilé paz paredes, en el piso de su casa, rebuscando el contenido de los cofres de joyas y medallas de su hermana sylvia, recientemente fallecida. yamilé me regaló una medalla de conducta. (en la escuela nunca gané una medalla de conducta). debe ser que, como decía javier n. el otro día, la vida siempre es justa. inevitable pensar en las recurrentes conversaciones con elena y ximena en san cristóbal, en las que constantemente nos replanteamos la ética, la salud, la alimentación y los consumos, el ejercicio, la meditación, las horas de sueño, la moral. hasta puede decirse que en los últimos tiempos he tenido buena conducta. por eso la justicia poética, el buen humor, los secretos compartidos. mi actividad favorita de la niñez era sumergirme en los cajones de mi abuela y las cajitas de mi abuelo, llenos de tesoros maravillosos llenos de historias en espiral. luego el reencuentro con paulina, casi diez años después del primer foro intercultural de juventudes creadoras en cuenca, fecha que me gusta usar para marcar el inicio de esta expedición. tanto viaje para llegar san cristóbal a vivir arriba de un cerro con una increible vista de neblina, cada mañana distinta, para conocer a ambar past y los leñateros, ver a pedro moshan operando plácidamente una prensa de hace dos siglos, para empuñar una plancha doméstica que ha encontrado su razón creativa--pegar las guardas de los libros que se hacen en el taller. después palenque y su suelo de agua y sus torres de selva y las cascadas de aguazul con sus niñas que venden el río: "compra caaaña, compra liiiima, regala peeeeso". para llegar aquí había que pasar por la sogem, conocer las visiones del desierto, cruzar algunos ríos, armar y desarmar un altavoz, amar y despedirse, ver millones de golondrinas volar hacia arriba desde un cañón cerca de xilitla, xavier, nadar a los dos lados del continente, conocer a nacho y magda en panamá, a leticia luna en valle de bravo, a javier en la casa del poeta, a miriam en el cicam, a david en el megáfono, a lorena en oaxaca. eva, marina, merce, maria, yamilé. a elena medel frente a la catedral, a tamana araki y jesusa rodríguez en leñateros, a tavo en palenque, a carlos en panajachel, a tanya y a elisa en nueva york, a ricardo león y pedro pietri en un festival de poetas en vieques, a regina jose galindo, rosa chávez, pablo bromo y rolando orantes en cd. de guatemala, a andrés neuman en casa de mairym, a fede en los viveros. y así, y así. esta enorme tela de arañas invadiendo la mañana. esta luz que entra a las casas de la ciudad de méxico, con tanta memoria y tanta palabra quemándome la punta de la lengua. hace tiempo que no escribía en el blog. extraño mi cámara de fotos.

invitación: Alina Reyes en el DF

2010-09-04T10:46:00.002-04:00

Alina Reyes se complace en invitarte a la caminata-lanzamiento Mapa de rutas, durante la cual presentará su libro Stand-by escrito en viaje entre Chile, Nueva York y callejeando por los barrios y ciudades de México. La idea es llevar el libro de vuelta a las calles mediante una acción de arte en el Paseo Regina de Ciudad de México. El punto de encuentro será el templo del ex Convento de Regina Coeli, ubicado en la esquina de la calle de Regina y Bolívar, desde ahí la caminata-lanzamiento seguirá por la vereda del templo cruzando Isabel La Católica. La actividad terminará con un brindis en Café Raíz, en el mismo paseo peatonal.

Miércoles 8 de septiembre

6 pm

con lluvia o sol

performance realizada en el barrio Washington Heights
de Nueva York en junio pasado

Bio: Alina Reyes, escritora y periodista chilena, ha pasado los últimos años en tránsito entre Santiago, Ciudad de México y Nueva York -ciudad donde reside actualmente-. Parte de los textos que conforman su libro inédito Stand-by fueron publicados en El Angel Exterminador de Milenio Diario.

PANAMÁ: Diablo Rojo Cartonera

2010-08-30T13:41:00.005-04:00

http://diablorojocartonera.wordpress.com/

Javier Alvarado

APUNTADOR- Venga, Tumba Muerto, Transístmica, Vía España, Calidonia, Calle 12, Terminal. Va la Santa Muerte Cartonera por la Tumba Muerto con 5 minutos de adelanto.

CHOFERES- Ten tu cuara para cruzar las calles de Panamá y Latinoamérica.

Comienza el recorrido…

En el 2009, mientras revoloteaba en mi cabeza el cóndor de la poesía sobre las tierras chilenas y el deseo de ver a Nicanor Parra y a Gonzalo Rojas, tuve la oportunidad de entrar en una librería de cierta Universidad de Santiago en compañía de la poeta boliviana Jessica Freudernthal. Mientras ojeaba unos libros de Parra y del poeta muerto trágicamente, Rodrigo Lira, me pregunta ella "¿No vas a mirar los libros de la Cartonera?" Le confesé que no sabía de qué me hablaba y así pude conocer de sus manos, las bellas y sencillas ediciones que puede engendrar una cajeta de sus pétalos: el cartón. Me enteré de que la Cartonera existía prácticamente en todos los países latinoamericanos y que muchos poetas habían editado sus textos de esta forma. Luego en otros viajes y en pláticas con poetas amigos palpé más a fondo esta realidad.

El poeta Héctor Hernández Montesinos y Yaxkin Melchy nos hablaron de su Santa Muerte Cartonera y así luego el poeta Javier Romero pudo palpar en El Salvador el proyecto del poeta chileno y del poeta mexicano mencionados, igual que lo hizo Magdalena Camargo en Guatemala, y quien quedó fascinada con la germinación cartonera y se empeñó a que el proyecto arrancara en Panamá. Fue decisiva, hace unos meses, la visita de la poeta puertorriqueña, Nicole Delgado, quien nos dio algunas pautas, consejos y ánimos para dar luz a la enmienda.

Tras sucesivas reuniones, faltas de aliento, carencia de fondos, desmayos creativos, rutinas, labores habituales, ha surgido Diablo Rojo Cartonera Ediciones en Panamá, cuyo primer ejemplar reúne textos de los poetas nacidos bajo la denominación Generación 80, donde convergen diferentes formas de poetizar, tendencias o estéticas, versos largos, cortos, lirismo, brevedad, postneobarroco. Encontramos poemas existenciales, amorosos, de borracherra, de agonías celestiales y terrestres, de viajes corporales y de incertidumbres que experimentan los jóvenes poetas o los jóvenes del mundo. La cartonera panameña pretende, además rescatar la obra de varios poetas panameños de otras generaciones y darla a conocer en otras esferas; donde por uno u otro motivo, no ha sido posible. Los dejamos con los asientos libres para que ocupen nuestro diablo rojo (bus) poético, las paradas que cada uno traza en sus poemas, sin regatas o con ellas si son necesarias, siempre con nuestra invención orgásmica con la palabra.

Si el metro y el metrobus hacen desaparecer al diablo rojo, en nuestras ediciones seguirá deambulando con poesía.

2010-07-07T17:00:00.000-04:00

sin nombre

2010-06-13T00:13:00.000-04:00

amor
cuando tú no tenías nombre y andaba yo buscándonte
bajo las piedras
detrás de los muebles
dentro de cada una de mis tantas soledades
amor
tú no tenías nombre y yo te llamaba
dando patadas locas en el agua como a punto de ahogarme
usando un altavoz a veces en medio de la calle
te llamaba y no sabía quién eras
y la noche se estrellaba a mano armada contra el suelo a fuerza de relámpagos
y yo también sin nombre
en medio de la noche
como ahoogada

POEMA

2010-05-23T11:25:00.004-04:00

.....................para olvidar la agonía
.....................de sabernos hueco de muerto
.....................al vernos las manos
.....................dequebrajadas por una bomba

coger, coger
coger, coger siempre que demos vueltas
coger atados al infinito

coger, coger
coger, coger siempre que el viento sople
coger en medio del cielo

coger, coger
coger siempre que el mar se duerma
coger adentro del mundo

Jaime Acosta Texeiro (1945-1972)
Comuna de Santa María La Ribera

2010-05-23T11:24:00.007-04:00

a lo lejos se escucha una pistola
vaciando su carga sobre el peso
de esta noche que recién despierta.

la humedad dejó su testamento en las paredes.

nadie se mira nadie dice nada.

¡Guatemala!

otra vez guatemala

2010-05-23T11:22:00.000-04:00

interminables horas de autobús para llegar descalza y con hambre a una ciudad hiperventilante, haciéndome fuerte, llenándome los pies de mapas. la palabra peligro está en la boca de toda la gente: miedo y peligro y miedo y peligro y poesía y miedo y peligro y poesía y movimiento. la Realidad supera siempre al Sueño y a la Expectativa. para llegar había que pasar la noche en 4 Caminos, en un hotelucho feísimo, esperando el próximo autobús.

2010-05-23T11:21:00.000-04:00

28-30 de abril de 2010

2010-05-23T11:20:00.001-04:00

para que haya complicidad en la escritura tiene que existir correspondencia, un interlocutor preciso que también produzca escritura y la alimente. si no lo hay, entonces el texto pasa a ser un sujeto anárquico que buscará el exhibicionismo a toda costa para justificarse.

hombre solo

2010-05-23T11:18:00.002-04:00

I
hombre solo
accedo al umbral más tenebroso
tu silencio a cambio de tus ojos
esa improbable pulsión que late
sísmica
desde tu cuerpo que va haciéndose gigante
estoy dispuesta
desnudarte
hombre solo investigando
bares clandestinos y bibliotecas tristes
detective azul entre una flora exuberante y violenta
¿cuál de tantos arquetipos descubiertos
me dirá tu nombre gris
para acercarte?

II
hombre solo
las paredes del cuarto se aproximan acechantes a tu sombra
la insostenible ansia
la memoria jugando a corromperte
y tú
dando torpes manotazos
contra el garrote de tu propio pensamiento
cicatriz de tantos gases lacrimógenos

III
hombre solo
en el abismo de tu laberinto
perdido en el hoyo negro de esta atroz incertidumbre
enceguecido por la luz dura de la guerra rompiendo las ventanas
mírame
mírame tocarte la nariz con la punta de los dedos
mírame
he tenido que amar tu soledad temible
el espejo roto que también soy yo entre tus manos
vacía y desgarrada
túnel sin fondo el de tus ojos
te miro
otra vez tus ojos
otra vez

2010-05-10T17:24:00.001-04:00

2010-05-10T17:21:00.000-04:00

siguen pasando
dìa tras dìa todos los dìas
sabiendo poco
durmiendo demasiado
cada uno dando lo que puede
sumergido cada cual en su ebria sobriedad
en su caparazòn cambiante
durmiendo todavìa
en el mejor de los casos
aprendiendo a amarnos en cuartos con poca luz
intentando compartir
la parte menos monstruo de nuestras atroces soledades
y mientras tanto
el entresuelo tiembla desquiciadamente
hay paìses y etnias y zonas fronterizas
escupen vapor los cerros
la tierra late
la tierra que somos nosotros mismos nosotras mismas
yo misma y tambièn tù
tal vez pensàndome
con seguridad pensàndome
el dìa està para reìrse de todo
para ir a caminar al monte
para matar a besos al acecho y la sospecha
para tener paciencia
para dormir juntos otra vez

ahora mismo!

2010-04-23T18:20:00.002-04:00

fechas de presentaciones en Guatemala

2010-04-15T19:16:00.003-04:00

añosluzañosluzañosluz

VIERNES 23: CIUDAD DE GUATEMALA
Presentación a alumnos universitarios en conmemoración del Día Internacional del Libro. UVG, Auditorio I-100. 9 AM
Presentación a alumnos y público en general en conmemoración del Día Internacional del Libro. URL, Salón Gonzaga. 5:30 PM

SÁBADO 24: ANTIGUA GUATEMALA
Presentación de los libros: ALICIA de Pablo Bromo & AÑOSLUZ de Nicole Cecilia Delgado, comentarios por Alejandro Marré y música-jammin por Ishto Jueves al finalizar la lectura. LA ESQUINA, 7 PM

MARTES 27: CIUDAD DE GUATEMALA
Presentación Oficial, comentarios y entrevista por Claudia Navas. BAR CENTRAL, 7 PM

VIERNES 30: QUETZALTENANGO
Intervención de los libros de Vueltegato Editores durante el VI Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango. Colección Dual y Colección Miau. CASA NO'J, 3 PM

SÁBADO 1: PANAJACHEL
Presentación de los libros: ALICIA de Pablo Bromo & AÑOSLUZ de Nicole Delgado, comentarios por Lucía Escobar. LUGAR Y HORARIO POR CONFIRMAR.

nómadas

2010-04-11T11:26:00.002-04:00

A todas nos habita otra mujer,
mochila al hombro
y sueños acosando palabras
que no saben de puntos cardinales.
Me recuerdo a mí misma,
cabello despeinado como mazorca de maíz
pariendo tempestades,
granos de miel que no desgranan ya los que me amaron.
Esto de reflejar antiguas osadías en el espejo actual
me nutre y asesina.
Es que me habita aún esa mujer que nunca duerme.

LEDA GARCÍA
Costa Rica

esperando a Magritte

2010-04-11T10:25:00.009-04:00

a Bellas Artes entra gente bonita y gente fea
leo a Bolaño recostada sobre uno de los muros de mármol capuchino
Sandi llegará más tarde
la ciudad de México se convierte
en una experiencia reflexiva de la que sólo a veces participo
Gerardo empezó a escribir poemas y me han parecido buenos
reí otra vez recordando dos de sus últimas historias

imbuida en las pequeñas ansiedades de estos días
me calza escribir sobre la risa y el buen humor para evadirme

volví a desear la improbable materialización de tu cuerpo de septiembre frente a mí
anoche lamí tus lunares clandestinos
ahora miro escrupulosa entre la multitud, buscándote
volví a pedir que la casualidad y mi deseo se amalgamen
me sorprendí alimentando con vehemencia los ojos de alguna paranoia estéril
percibí el trasunto de tu olor en un vagón del metro
ahora bailas entre ceja y ceja
todo me da vueltas

estoy aceptando (con vergüenza, ferocidad o gracia)
la magnitud de mis ridículas locuras
y no quiero evitarlas

¡nuevo poemario!

2010-04-10T12:17:00.003-04:00

¡pronto en Guatemala!

2010-04-07T16:33:00.003-04:00

eso que una nunca sabe si es susto o es miedo o es premonición o son las cosquillas de la plenitud. lo que sí se sabe es que se parece a un precipicio. a veces hay agua y a veces sólo un color difuso es lo que se ve a lo lejos. pica pica. pican los deditos de los pies, tomando impulso. pica pica. pican las puntas del pelo, electrificándose. pica pica. pica el vientre roto que inventa pirotecnias para reconstruirse. pica pica. pica la punta de la lengua, que busca despertar. he empezado a llevar aire a todos los rincones adentro de mi cuerpo. por algo se empieza.

2010-04-07T13:23:00.003-04:00

otra vez al camino otra vez caminando. otra vez el corazón temblando como un grillo que canta, otra vez la incierta temeridad, subir a un autobús, llegar a algún lugar en donde nunca he estado, regresar a lugares en donde una fue feliz. movimiento llama a movimiento. poesía llama a poesía. df, oaxaca, chiapas, guatemala, así voy trazando a grandes rasgos la ruta. el susto es inevitable.

2010-04-07T13:21:00.002-04:00

convoco a la magia divina, a los milagros.

2010-04-07T12:47:00.001-04:00

2010-03-25T19:53:00.004-04:00

taller de encuadernación artesanal para maestros

UNACHI, Chiriquí, Panamá

2010-03-25T01:09:00.002-04:00

2010-03-09T04:03:00.003-05:00

algunas noches, después de comer demasiado chocolate, es difícil dormir. los vecinos roncan, los relojes laten demasiado fuerte. entonces el camino también late, y una no sabe a dónde se va, ni cómo. mientras tanto, acepto la generosidad de las amigas (gracias Marina) y me voy a vivir a una enorme casa a medio habitar en las afueras de una ciudad con buen tiempo. estoy mirando el jardín y quiero un machete. me excita abrir gavetas, encontrar tesoros en desuso entre los cachivaches ajenos. el tocador de mi abuela muerta, por ejemplo. esta es una casa costurero. estoy desenredando hilos y podando el jardín. a veces, debo admitir, la enorme soledad me asfixia. pero aprendo. y deseo. deseo profundamente que algo cambie, que algo llegue. siento cansancio de seguir buscando. a veces, también, todavía, debo admitirlo, siento miedo de mi silencio.

2010-02-10T13:46:00.004-05:00

5am

2010-02-08T05:42:00.004-05:00

dejar atrás los pasos devolver libros quemar libretas deshacer los cúmulos decirte gracias despedirse la ciudad ha sido tan tan generosa la ciudad organillo nube gris a punto de año nuevo cerca de volver la primavera a dónde a dónde vamos cuando todo indica que hay que irse llevando a lo pequeño mi equipaje más de tres años aquí hay desvelo la ciudad de noche aquí hay desvelo la ciudad de noche aquí hay desvelo la ciudad de madrugada

ENVÍO

2010-02-06T21:03:00.000-05:00

Subjective Borders: Aesthetic Negotiations of Space on the U.S. Frontier

This project executes a close-reading and textual analysis of ways in which the physical space is (aesthetically) imagined, negotiated, manipulated and (materially or virtually) re-created as a result of the intervention of technology and the merchandising of identity on the U.S. border zone and other territories. The cities of Tijuana (among the most transited & infamous borders of the world), San Juan (Puerto Ricans being the protagonists of the first massive airborne migration), and New York (a metropolis where the Mexican and the Puerto Rican borders meet in the U.S.), will provide a setting for fieldwork-comparison and analysis of the different contours of the U.S. Frontier. Through exploration of these dynamics and their impact on the physical space, I seek to create signifiers which will contribute to the understanding of contemporary border relations and the cultural artifacts they engender. At the intersection of knowledges within these “places” lies a decolonizing writing project, in conversations with broader intellectual endeavors in drawing global designs from local histories.

3 poemas cortos escritos cerca del año nuevo

2010-02-03T04:14:00.003-05:00

1
todos los muebles de la casa al fuego
pira de año nuevo y sale el sol por el oriente
cuernavaca y el corazón así
sobresaltado ansioso
con la luna llena
tirando de todas mis extremidades

2
que cambie, que cambie
que las brújulas se salgan de su órbita
que se ablande el mundo
y la sed de los oráculos lo adivine todo

3
muerte súbita
jugando a la viuda
o aventando el contenido del cubilete
¿cuál es tu carta?
¿qué juegas tú estas noches atroces
extraviados
los estribos del día a día?

vagas traducciones

2010-01-20T13:23:00.004-05:00

domicilio

el presente es invariable
me uno a esta mujer de un sí absoluto
ayer o mañana la boca es un clima
sabor compuesto de evidencias
para pulir el vértigo de pensar
abro la boca
en ángulo feliz, el vocativo

imperativo

deseemos el devenir, deseemos la invención de la armonía
decimos en serie el deseo simultáneo
y un gusto, una duda sobre la civilización
deseemos disipar de una vez por todas a la muerte
a algunos autores y lo universal
deseemos un poco de la realidad el bello estruendo
para envejecer en femenino

Nicole Brossard

mi lengua es un telar

2010-01-19T13:32:00.003-05:00

poco a poco, con dificultad (debo admitir), recupero palabras. entre fotocopias, claves prestadas de bibliotecas virtuales, con una batman china señalando caminos y un montón de amigos que también buscan, encuentran nombres mis dedos de los pies. eeny meeny miny moe. este cerdito se fue al mercado, este cerdito se quedó en casa. post estructuralismo y semiótica, traducción cultural, tránsito, poética "transaccional", globalización, tecnofeminismo, circulación, circo, viaje. así se llaman. y ahora señalan hacia la ventana de mi cuarto nuevo, por debajo de una mesa verde desde donde me siento a escribir los continentes.

solidaridad

2010-01-14T11:23:00.004-05:00

se siente temblar en la garganta el peso de la historia, la naturaleza y su rarísimo sentido del humor. o acaso es necesario que pasen estas cosas para que el mundo abra los ojos y voltee a ver lo mucho que el poder complica todo, la desigualdad, la larga y ancha explotación colonial, la indiferencia. Haití siempre ha dolido. pero esta semana duele más.

2010-01-07T20:49:00.003-05:00

edición limitada / 2 ejemplares

2010

2010-01-07T10:32:00.003-05:00

llegó el futuro y nos encontró desprevenidos
en paños menores y con la boca sucia
y el futuro dijo
ya está bueno es hora se hace tarde vamos
y no sabíamos a dónde o cómo
no sabíamos cuándo ni por qué pero allá fuimos
subidos al lomo del futuro
galopando
a toda prisa para no perder el ritmo
no nos dio tiempo de llevar nada con nosotros
apenas los sentidos y la piel
y todo lo sabido de antemano
lagañas en los ojos
y el miedo inevitalbe de la pesadilla más antigua
en nuestro gastado registro de recuerdos fósiles
ya estaba aquí el futuro desde hacía mucho rato
mirándonos dormir

2009-12-30T14:09:00.002-05:00

con las ventanas cerradas, mi cuarto huele como a rocío de bosque tropical. pero es el DF y a pocas cuadras hay una feria, con grandes puestos llenos de reyes magos y nieve artificial, y vendedores ambulantes de mercancía china inservible. (vale decir que entre los artículos más vendidos destacan las barbas y bigotes adhesivos). y siento, entre tanto cachivache, que la ciudad me expulsa como expulsa el mar del fondo los caracoles vacíos. demasiado ocio, demasiada divagación. demasiado café y almuerzo, demasiado infrarrealismo wannabe, demasiada cursilería en este tiempo de poetas jóvenes y fantasías vanidosas. entonces, chiapas y san cristóbal de las casas para preparar el cuerpo subiendo monte y subiendo selva, y una mesa junto a una ventana para sentarme a organizar las ideas, para sacar mi futuro de la última gaveta y ponérmelo como si fuera un par de botas con el que camino siempre. ¿será amsterdam y una bicicleta nueva? ¿será tijuana y san juan? ¿serán los espacios vacíos entre ciudades metropolitanas, en donde toda la hibridez del movimiento se despliega involuntariamente? quiero esudiar, quiero una beca, creo que mi cabecita vagabunda está lista para entrar a otro sustrato. me salgo del código binario. ya no seré imperio ni colonia. necesito empezar a pensar en otros términos, a pensar, en serio.

el eco de las formas

2009-12-27T21:59:00.004-05:00

carbón, lápiz y pastel sobre papel de estraza

2009-12-27T00:12:00.003-05:00

navidad 2009

2009-12-26T23:47:00.005-05:00

uno vuelve a los antiguos vecindarios como si nunca hubiese vivido en ellos. calle hornos, calle truenitos, y empiezo a recordar el patio trasunto de un sueño reciente, en donde un muchacho lloraba a cántaros mientras elegía encajes y flores de tela para hacerse una bolsa para guardar mis visitas de medianoche a su cuarto en el viejo vecindario.

2009-12-26T23:40:00.003-05:00

en tu mano puse tres barquitos vivos. se llaman: nube pasajera, beso eléctrico y poema de azúcar glass. me gustó cuanto dijiste: me gustó tanto que escucho voces.

cuatzin

2009-12-24T15:09:00.006-05:00

uno va a la montaña porque otra vez empiezan a ser largos los días. el sol poco a poco irá llenando el tiempo cotidiano y dejarán de verse las sombras sobre todas las cosas. hace un año hice esto por primera vez. ahora, por segunda vez, sentí todo el peso de la noche en las piernas mientras subía. el cuatzin estaba nevado. arriba, veinte primos habían erigido el fuego, y toda la noche esperamos el tiempo del sol. todo cambia, todo se mueve, es inevitable. y abajo, otro trabajo nos espera. temascal y voluntad, temascal y la fuerza del equipo. el cuerpo desarrolla todas sus resistencias, y vamos descubriendo puertas enormes y monumentales que la sombra no permitía ver. ¿de qué manera se tejen los lazos verdaderos, de qué manera se separan y se unen las voluntades de las personas que deciden irse juntas? (nunca está claro a dónde es que se va). pero la montaña es la montaña, enorme, con un cráter en la cima desde donde vamos a encontrarnos con la primera luz de la mañana, del día en que los días empiezan a ser largos.

buen día

2009-12-20T14:55:00.003-05:00

9AM
tomar café
hacer tai chi (de memoria)
volver a querer a javier norambuena
escuchar poemas de benjamín morales en medio de la calle
encontrar de casualidad a juan castañeda y luis a. arellano
comprar el libro de yaxkin melchy
almorzar paella con lauri garcía dueñas
recibir un regalo de un desconocido (por bonita)
ver el rostro virtual de mara pastor
salir a caminar la noche navideña del centro histórico
(caribbbean terror junto a leiden gomis)
tomar ron de una botella de refresco de pato pascual
fumar en regina con karen plata
bailar cumbia en el dos naciones
comer chocolate negro
5 am

rumbo a pirámide

2009-12-19T12:43:00.004-05:00

foto por Leiden Gomis

a veces hace falta recuperar el cuerpo de entre los escombros del cuerpo, después de tanto desplazamiento y tanto cuerpo. para eso ayer fui a subir escaleras y pirámides, con una pieza blanca para llenarme de sol y viento y fuerza este desatino torpe, esta neblina.

2009-12-17T00:57:00.001-05:00

susto e vacío e vértigo e deseo e impotencia e rabia

amo mi vida

2009-12-02T13:14:00.002-05:00

arrancada voluntariamente de la prisa y la oficina, prendo la radio. oigo jazz todo el día y ni siquiera sé quién toca la trompeta o quién el contrabajo. hago café. escribo. tomo decisiones estéticas. invento cosas. repito movimientos con las manos: pico pimientos, martillo clavos a las paredes, podo las plantas que están agonizando, enciendo velas. pronto habrá trabajo. (hay que trabajar, porque una gasta). miro la cartelera del cine, salgo al jardín botánico. cálculos. extiendo mapas, señalo caminos. apunto fechas en el calendario del próximo año. amar. viajar. hacer. reescribo.

tianguis

2009-11-30T14:00:00.003-05:00

hasta pronto, flow

2009-11-27T00:20:00.004-05:00

(callejón, viejo san juan)

Invitación: ATARRAYA CARTONERA

2009-11-19T08:23:00.005-05:00

Soluciones creativas para la crisis: Conversatorio

Historia del movimiento editorial cartonero en Latinoamérica
Arte y autogestión o la poesía como rebeldía: Proyectos autogestivos, materiales reciclados, y consciencia estética libre

La Atarraya como red: Inauguración de proyecto cartonero en Puerto Rico y sus colecciones Plomos, Arpones e Hilo de Pescar

[[Plomos]]
Candada por error
nuevo poemario de la autora puertorriqueña Mara Pastor
"he perdido / las llaves de mí"

[[Arpones]]
LSD
Héctor Hernández Montecinos (Chile)
Antología poética del joven y prolífico autor, recientemente galardonado con el Premio Pablo Neruda 2009
"No a las respetables putas de la belleza / No a los distinguidos perros de la poesía"

[[Hilo de Pescar]]
Imago
de Néstor Barreto
Edición-homenaje al título publicado por primera vez en 1986
"de golpe eres una rosa / y nadie espera que dures"

Miércoles 25 de noviembre
7:ooPM
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