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para volver ha habido torrenciales comentarios
humores desprendidos de mucha herida abierta
siete años son mucho tiempo
y sin querer se crece
nos nacen en los brazos nuevas hojas
se respira otro aire
ya uno no cabe aquí en el el recuerdo
en las cosas bonitas adornadas con la más frágil nostalgia
todo me es familiar no me cabe duda
que soy todo esto
y algo más que he recogido en mis viajes
ese algo se resiste a caber en esta isla
¿quiere decir entonces que he perdido
que se me salen las raíces húmedas del vientre de la tierra
que el azul de ese cielo ya no me pertenece?
lo dudo
ahora me presento cara a cara
y respetan mis sacrilegios
ahora todos hacen lo que digo
desarmados de dientes y de garras
nada toca mis bordes
qué relación total con la violencia de la libertad
qué sensación de espacio en la memoria
qué bolsillo de luz me ha permitido
multiplicar los panes y los peces
para sacarlos dulces
y alimentar a todo un ejército de seres que me piden que siga siendo libre
que les desafíe
que les dé alternativas
que les muestre un camino
                                      tocaste el mar los verdes olores
                                      a mangó y a guayaba
                                      y te encontraste en ellos
                                      y en los edificios que cobijaron tu niñez
                                                  fátima
                                                  la euskalduna
                                                  aldea del bien
                                                  jurutungo
                                                  la vilá mayo
                                                  la central
                                                  la yupi
                                                  el camino real
                                                  la tienda de domingo
el pueblo exhausto que se me desmaya en los brazos
el aquel mismo que me azotaba el culito
con una vara de amapola diciendo
                                                             niño no hagas eso
ahora entre mis brazos me dice
no me dejes caer
dame un vaso de agua
aflójame las cadenas
empuña un rifle y hazle volar las entrañas al invasor

a dónde fue el poeta revoltoso
que asomaba un ojo detrás de las guajanas
                                                  vive escribiendo piezas de un acto
                                                  en villa padres
                                                  dice que tiene un libro nuevo
                                                  de poesía
                                                  para ofrecerlo a los anaqueles
                                                  de las pequeñas librerías de río piedras
a dónde fue el que dijo tú tienes que quedarte
a dónde cuando vuelvo encuentro a todos

Víctor Fragoso

de El reino de la espiga. (1974)
en Poesía reunida. Erizo editorial. San Juan. 2012.

TALLER DE ENCUADERNACIÓN ARTESANAL en PUERTO RICO

A petición de algunas amigas (y para poner la creatividad a moverse mucho y bien), volveré a ofrecer el Taller de Encuadernación Artesanal I en Puerto Rico.


Habrán dos grupos de taller, en viernes y sábado.Tendrá lugar los días 22-23 y 29-30 de junio, de 11AM-4PM.

1ra sesión: costura (22 y 23 de junio)
Encuadernación cosida tradicional 
Encuadernación japonesa y variaciones 


 2da sesión: uso de pegamento (29 y 30 de junio)
Encuadernación pegada (tradicional) 
Restauración de libros viejos 

Se espera del taller la creación de un espacio de intimidad, seguridad y díalogo entre los participantes. Tiene un costo de 50.00 por persona. La facilitadora proporciona parte de los materiales, pero los estudiantes también deberán traer algunos materiales para usar y/o compartir (tijeras, papel de reuso, cartón, retazos de tela, aguja grande). 

Para que el taller sea rentable, necesitamos una matrícula mínima de 6 personas (máximo 10 por taller, por razones de espacio y para que cada participante pueda recibir atención individualizada de calidad). Si en un golpe de buena suerte resulta que tenemos a más de 10 personas interesadas, podemos organizar dos+ fechas para los talleres, no se preocupen. 

El taller sería en mi casa, Calle Loíza 1808 Apt 3-A, Santurce, PR. 

Es importante que tengan claro que éste es un taller artesanal; no es un taller de creación literaria. Se prevé la posibilidad de que en un futuro el taller pueda evolucionar en un taller de edición artesanal autogestionada, en el cual sí habría un componente fuerte de elaboración, corrección y edición de proyectos de libro, con el objetivo final de realizar ediciones pequeñas de libros individuales. 

Por favor ayuden a difundir esta información para que vayamos dándole forma juntos. ¡Gracias! 

PD: 

En estos enlaces pueden ver fotos e información de talleres anteriores en diversos espacios y contextos (talleres creativos en La Casa Feminista en la Ciudad de México, taller a maestros en Panamá, taller de encuadernación en Centro Cultural El Aleph/Tamaulipas, México, Untitled Publishing Project a jóvenes de la ciudad de Nueva York, entre otros): 

http://nicolececilia.blogspot.com/2007_09_01_archive.html http://nicolececilia.blogspot.com/search?q=taller+de+encuadernaci%C3%B3n http://nicolececilia.blogspot.com/2008_08_01_archive.html http://nicolececilia.blogspot.com/search?q=casa+feminista

Centroamérica en los 80s

Pasó la guerra por el pueblo

y dejó su saldo: 587 muertos

700 niños huérfanos

30 toneladas de escombros

y 13 poetas.

fogata

En el fuego nadie recuerda su pasado.

Una de dos:

Se crea la nada o el todo se destruye. 

Y  SI NO LLEGA LA MAR A TU GALERA

AGUARDA SIN PARTIR Y SIEMPRE ESPERA

QUE EL ARTE ES LARGO

y ADEMÁS

NO IMPORTA

Antonio Machado, Consejos

(anotación copiada de la libreta de un amigo

Panajachel 2010)

Recuerdos del DF: línea B

En el metro, Francisco Medina, obrero de la construcción, me dijo (mirándome escribir) que no tuviera miedo de la escritura ni de mis pensamientos, aunque fueran diferentes. Él no sabe que fue invasivo, que su gesto platicador o solidario o empático movió mis aguas, perturbadísimas. Él no sabe que a veces tengo miedo de mi escritura y del pensamiento.   Yo escribía en ese momento: ¿quién vendrá? Y luego no está uno nunca preparado. ¿Cabe Francisco Medina en tu escritura?, preguntó Francisco Medina. No, le dije yo, buscando la mirada de los otros. Cuando se bajó del vagón y estuve segura de que había quedado lejos del perímetro donde me siento segura, escribí su nombre: Francisco Medina. 

Una mujer que a los 30 años descubre puertas en el ruido de su genealogía. Una mujer que empieza a diagnosticar sus voces: una familia llena de mujeres solas, misteriosas, ella ha elegido el viaje por encima del amor. Ahora descubre un montón de mujeres con el cuerpo recubierto de pudor y vergüenza, desconectadas todas las aristas posibles del placer. ¿Por qué dormían en camas separadas abuelo y abuela, cuál dimensión solitaria del amor estaban habitando, cuál entrega católica se escondía en sus gestos de absoluto compromiso? (A mi abuelo, la artritis le impidió volver a quitarse su anillo de bodas).

Ya basta de mujeres tristes cargando en el ombligo todo el desconsuelo de cada terremoto toda la ansiedad del mundo. 

"Ricardo como un Recuerdo"

Qué gran amigo eres desde la nueva dimensión de tus cenizas Es muy difícil imaginarte ceniza empezar a descender a la ciudad y saber que tu voz le pertenece al misterio del pasado

a diez años de las Torres Gemelas, puerta de este siglo, sin lugar a dudas Tendré que volver a pisar Central Park para encontrarte dentro de los saxofones en un andén rumbo al Oriente en las entrelíneas de la prensa internacional Ricardo León Peña Villa qué gran maestro fuiste con tus generosas manos capaces de multiplicar por 100 el potencial creativo de los más despistados capaz de multiplicar por 1000 el potencial creativo de las noches más frías del invierno del año 2005, todos adentro de tu casa recitando poemas en voz alta. Tu existencia marca un ritmo define el curso de ciertos hechos históricos que aún están por verse. Tú no te mueres, Ricardo, Santo Poeta de la Vareta, Santo Fantasma de la Poesía en Libertad.