30.5.09
26.5.09
nueva fecha Ecos
Casa del Lago Juán José Arreola
ECOS III
poemas recién horneados
Una interesante propuesta de lectura
donde se conjuga la poesía con:
lo escénico, el performance, la músíca, lo visual y las nuevas tecnologías
ENTRADA LIBRE
Miércoles 27 de MAYO
18:00hrs
Nicole Delgado
Eduardo de Gortari
Luis Arce
Aurelio Meza
Victor Ibarra
Roberto Banda
19.5.09
¡mi libro nuevo!
te regalo todas las canciones de salsa
donde las mujeres son malas
y abandonan a los hombres
gente bonita:
después de dos años de trabajo, por fin sale a la luz mi poemario violencias cotidianas. es para mí un gran honor ser parte de la colección de poesía Limón Partido, del proyecto editorial Literal. el convite es el lunes, 25 de mayo de 2009, en el Café-Bar Las Hormigas, Casa del Poeta, a las 19:00 hrs. este día se presentarán los tres nuevos títulos de la colección: Transterra, de Gerardo Villanueva, NGC224, de Héctor Hernández Montecinos, y mis violencias cotidianas.
y para que no nos quedemos cortos de fiesta, nuestros editores invitan a mezcal de honor. ¡por favor vengan a compartir conmigo este momento tan significativo!
y para que no nos quedemos cortos de fiesta, nuestros editores invitan a mezcal de honor. ¡por favor vengan a compartir conmigo este momento tan significativo!
Presentación
violencias cotidianas
lunes, 25 de mayo de 2009
Café Bar Las Hormigas
Casa del Poeta
Álvaro Obregón #73
Colonia Roma
19:00hrs
violencias cotidianas
lunes, 25 de mayo de 2009
Café Bar Las Hormigas
Casa del Poeta
Álvaro Obregón #73
Colonia Roma
19:00hrs
18.5.09
a la izquierda del roble
esta tarde me senté debajo de un árbol en el bosque de chapultepec a mirar por debajo sus ramas. es una costumbre que tengo desde hace tiempo. y recordé inevitablemente aquel árbol de mango que me gustaba tanto en mayagüez, a donde iba a escribir y a fumar por las tardes después de salir de clase. por alguna razón, siempre asocio el recuerdo de ese árbol con Mario Benedetti.
en aquellos días, entre consignas de vieques sí marina no, encontré miles de cosas en su poesía simple y sabia. hasta las palabras de amor sonaban justas y decibles en sus poemas. quise decirle a muchos hombres no te salves. y diseñé tácticas y estrategias amorosas que nunca funcionaron demasiado. incluso, le regalé una copia de 'inventario' a un muchacho que me llevó a pasear en lancha por los manglares de la parguera. tiempo después, otro novio me recitaba por teléfono a la izquierda del roble y asunción de ti. y yo, en medio de la nieve, soñaba con tatuarle poemas de saliva en el jardín botánico para que Benedetti pusiera palabras a nuestros besos clandestinos. todo eso pensaba hoy, curiosamente. quise tener a la mano sus poemas, y leerlos otra vez en voz alta bajo un árbol del parque, quién sabe por qué.
mucha gente me ha dicho en distintos contextos que su poesía está plagiada de lugares comunes, que es un cliché. pero a mí nunca me ha dado vergüenza conmoverme por las cosas simples. creo que eso es de lo más maravilloso que tiene la poesía: hablar del lugar común y que siga estremeciéndonos. para mí, Benedetti fue un maestro. quisiera algún día llegar a escribir poemas así, de esos que hasta los taxidermistas se aprenden de memoria.
siempre quise conocerlo, ser su amiga. llegar hasta Montevideo, entrar en su casa, rebuscar en sus cajones, leer su correspondencia. pero murió hoy. por suerte fue tan generoso que dejó miles de palabras importantes.
gracias Benedetti, por tanta poesía plena y lúcida.
después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros*
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros*
en aquellos días, entre consignas de vieques sí marina no, encontré miles de cosas en su poesía simple y sabia. hasta las palabras de amor sonaban justas y decibles en sus poemas. quise decirle a muchos hombres no te salves. y diseñé tácticas y estrategias amorosas que nunca funcionaron demasiado. incluso, le regalé una copia de 'inventario' a un muchacho que me llevó a pasear en lancha por los manglares de la parguera. tiempo después, otro novio me recitaba por teléfono a la izquierda del roble y asunción de ti. y yo, en medio de la nieve, soñaba con tatuarle poemas de saliva en el jardín botánico para que Benedetti pusiera palabras a nuestros besos clandestinos. todo eso pensaba hoy, curiosamente. quise tener a la mano sus poemas, y leerlos otra vez en voz alta bajo un árbol del parque, quién sabe por qué.
mucha gente me ha dicho en distintos contextos que su poesía está plagiada de lugares comunes, que es un cliché. pero a mí nunca me ha dado vergüenza conmoverme por las cosas simples. creo que eso es de lo más maravilloso que tiene la poesía: hablar del lugar común y que siga estremeciéndonos. para mí, Benedetti fue un maestro. quisiera algún día llegar a escribir poemas así, de esos que hasta los taxidermistas se aprenden de memoria.
siempre quise conocerlo, ser su amiga. llegar hasta Montevideo, entrar en su casa, rebuscar en sus cajones, leer su correspondencia. pero murió hoy. por suerte fue tan generoso que dejó miles de palabras importantes.
gracias Benedetti, por tanta poesía plena y lúcida.
* fragmento de a la izquierda del roble
17.5.09
destinatarios múltiples o poema para luis
eva, quisiera poder regalarte todos los pájaros míticos de la alegría todos los colores
últimamente el mundo es un asunto triste de puertas que se cierran
no sé si salir al parque o cambiarme de ciudad
pero la última vez que llegué al mar ni siquiera el agua pudo conmigo
ahora, que esta primavera marchita termina por descomponerse
necesito caminar despacio y tendido
como si el hecho solamente de moverse fuera a cambiar de dirección los vientos
porque la muerte acecha por todas las ventanas estos días
su presencia llega demasiado cerca, como una ola que nos moja los pies
en la radio invitan a desconfiar de la gente
todo contacto tiene matiz de contagio pero la muerte está en otra parte
sospecho que es mentira que uno va haciéndose fuerte con el tiempo
xavi, los viajes tampoco te hacen fuerte
yo me siento cada vez más vulnerable y menos preparada
luis, esta es la entrada a la que tuviste tanto miedo
hoy voy a salir desacompañada al parque
a ver si alguien dejó caer de su bolsillo un poco de optimismo
y yo me lo encuentro tirado en la grama
ya no tengo ganas de ir en verano a nueva york
ni siquiera le tengo ahora tanto deseo a los conciertos
aquí, en el DF, pasó algo
aún no podemos precisar qué quién cuándo dónde cómo por qué
estoy perdiendo la fe, andrés, yo sé que esa palabra está rota
pero tú sin embargo haces mandalas y laberintos en la pared de una casa
qué malo pensar que esto podría ser sólo el principio de la guerra
y que nos toca estar en este mundo para oler juntos y azorados
el horror de las hormigas
esta década ha sido una hecatombe
estamos destruidos
yo he querido creer en el amor, en la armonía
sé que es posible otro mundo cuando menos adentro de mi cama
marie, no podemos darnos por vencidas
tienen que haber más estrellas debajo de las piedras de los ríos
adentro de los caracoles
luis, invítame a dormir contigo en un país con maquinillas y moviolas
qué vamos a hacer de tanto periódico embustero
cuántos rincones de la ciudad puedo mostrarte todavía
karina, enseñáme a sonreír tanto como tú
que a mí a veces la vida me parece demasiado amarga
no tiene que ver con que hoy sea domingo
y se superpongan las músicas de todos los vecinos incluyendo la mía
de qué vale sintonizarse, chechen, con los oráculos
de qué vale, lalas, este hondo dolor que da politizarse
miriam, los círculos están descoloridos y apagados los hornos
marina, qué vamos a hacer con nuestros pies adoloridos
ximena, voy a esperarte para ir al centro a bolearnos los zapatos
en dónde quedó nuestro humor negro, yamilé
qué haremos con tanto libro seco en los armarios
fede, yo sí creo en el fuego que echan por la boca los dragones
sueño con cenotes sagrados porque nunca he visto uno
tengo una larga lista de pirámides por conocer en el desierto y en la selva
vivamos juntos en un país sin nieve en una ciudad con menos escaleras
volvería a caminar de noche contigo otra vez
tengo la memoria llena de momentos explosivos y de calles vacías
este poema es para ti
hoy voy a ir a pasear a chapultepec
quiero sentarme sola a escribir poemas antibalas
voy a comprar helado de limón este domingo húmedo
no puede ser que los pájaros míticos de la felicidad no existan
ojalá no llueva
últimamente el mundo es un asunto triste de puertas que se cierran
no sé si salir al parque o cambiarme de ciudad
pero la última vez que llegué al mar ni siquiera el agua pudo conmigo
ahora, que esta primavera marchita termina por descomponerse
necesito caminar despacio y tendido
como si el hecho solamente de moverse fuera a cambiar de dirección los vientos
porque la muerte acecha por todas las ventanas estos días
su presencia llega demasiado cerca, como una ola que nos moja los pies
en la radio invitan a desconfiar de la gente
todo contacto tiene matiz de contagio pero la muerte está en otra parte
sospecho que es mentira que uno va haciéndose fuerte con el tiempo
xavi, los viajes tampoco te hacen fuerte
yo me siento cada vez más vulnerable y menos preparada
luis, esta es la entrada a la que tuviste tanto miedo
hoy voy a salir desacompañada al parque
a ver si alguien dejó caer de su bolsillo un poco de optimismo
y yo me lo encuentro tirado en la grama
ya no tengo ganas de ir en verano a nueva york
ni siquiera le tengo ahora tanto deseo a los conciertos
aquí, en el DF, pasó algo
aún no podemos precisar qué quién cuándo dónde cómo por qué
estoy perdiendo la fe, andrés, yo sé que esa palabra está rota
pero tú sin embargo haces mandalas y laberintos en la pared de una casa
qué malo pensar que esto podría ser sólo el principio de la guerra
y que nos toca estar en este mundo para oler juntos y azorados
el horror de las hormigas
esta década ha sido una hecatombe
estamos destruidos
yo he querido creer en el amor, en la armonía
sé que es posible otro mundo cuando menos adentro de mi cama
marie, no podemos darnos por vencidas
tienen que haber más estrellas debajo de las piedras de los ríos
adentro de los caracoles
luis, invítame a dormir contigo en un país con maquinillas y moviolas
qué vamos a hacer de tanto periódico embustero
cuántos rincones de la ciudad puedo mostrarte todavía
karina, enseñáme a sonreír tanto como tú
que a mí a veces la vida me parece demasiado amarga
no tiene que ver con que hoy sea domingo
y se superpongan las músicas de todos los vecinos incluyendo la mía
de qué vale sintonizarse, chechen, con los oráculos
de qué vale, lalas, este hondo dolor que da politizarse
miriam, los círculos están descoloridos y apagados los hornos
marina, qué vamos a hacer con nuestros pies adoloridos
ximena, voy a esperarte para ir al centro a bolearnos los zapatos
en dónde quedó nuestro humor negro, yamilé
qué haremos con tanto libro seco en los armarios
fede, yo sí creo en el fuego que echan por la boca los dragones
sueño con cenotes sagrados porque nunca he visto uno
tengo una larga lista de pirámides por conocer en el desierto y en la selva
vivamos juntos en un país sin nieve en una ciudad con menos escaleras
volvería a caminar de noche contigo otra vez
tengo la memoria llena de momentos explosivos y de calles vacías
este poema es para ti
hoy voy a ir a pasear a chapultepec
quiero sentarme sola a escribir poemas antibalas
voy a comprar helado de limón este domingo húmedo
no puede ser que los pájaros míticos de la felicidad no existan
ojalá no llueva
mayo
Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
Rainer W. Fassbinder
Quiero saber cómo estás.
Rainer W. Fassbinder
Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
Los abedules blancos de la rivera.
©Uribe, Kirmen. Mientras tanto dame la mano (Visor, 2002)
©Traducción: Ana Arregi, Gerardo Markuleta y Kirmen Uribe
©Traducción: Ana Arregi, Gerardo Markuleta y Kirmen Uribe
14.5.09
Juventud que tiene ala rota…
por César Colón Montijo
Eran pocos, pero estaban allí. Había silencio, caras pintadas, ropas negras y llovizna. Después, llegó una calavera con ruedas que la Policía de inmediato detuvo porque “no podía estar en la plazoleta de un monumento histórico (el Capitolio, por si acaso) ”.
Ellos, soñolientos algunos quizás por haber pasado la noche entera estudiando– o fumando - , se mantendrían allí todo el día. Iban a pintar, a cantar estribillos, a luchar, a soñar… Eran pocos, pero estaban allí. Cuando me fui pensé que la lluvia, aunque los podía mojar, no los callaría.
Esta tarde hay “vistas” en la legislatura sobre los recortes al presupuesto de la Escuela de Artes Plásticas, y ellos, aunque tal vez sigan siendo pocos, estarán allí.
Quizás la lluvia diluya los trazos de su pintura, esa acuarela de belleza que son las ganas y la necesidad de resistir. Quizás los llamen locos, comunistas… artistas. Quizás, alguno o alguna de ellas, se reconozca en aquellos versos que cantó el Rey Maelo de la pluma de su amigo Tite en la canción La Perla, “juventud que tiene ala rota… tu juventud sueña un mañana, ay, vamos a darle una esperanza”.
Hoy, seguro que habrá silencio, música y lluvia allá en la calle Calma de Villa Palmeras, mientras la familia del Sonero Mayor, Ismael Rivera, recuerda que se cumplen 22 años de su muerte. Hoy, seguro que en muchas esquinas de Latinoamérica sonará La Perla, El Nazareno o Maquinolandera, mientras sus fieles “maeleros” lo recuerdan.
Acá en su Isla, seremos pocos, pero estaremos ahí.
***
Esta cooperación debió publicarse en Rabietario ayer, 13 de mayo, para el 22 aniversario de la muerte de Maelo, pero mi dispersión reciente me impidió reaccionar con la velocidad requerida. César, te agradezco el empujón para volver al escritorio y dar nuevamente movimiento y música a este espacio detenido.
Ellos, soñolientos algunos quizás por haber pasado la noche entera estudiando– o fumando - , se mantendrían allí todo el día. Iban a pintar, a cantar estribillos, a luchar, a soñar… Eran pocos, pero estaban allí. Cuando me fui pensé que la lluvia, aunque los podía mojar, no los callaría.
Esta tarde hay “vistas” en la legislatura sobre los recortes al presupuesto de la Escuela de Artes Plásticas, y ellos, aunque tal vez sigan siendo pocos, estarán allí.
Quizás la lluvia diluya los trazos de su pintura, esa acuarela de belleza que son las ganas y la necesidad de resistir. Quizás los llamen locos, comunistas… artistas. Quizás, alguno o alguna de ellas, se reconozca en aquellos versos que cantó el Rey Maelo de la pluma de su amigo Tite en la canción La Perla, “juventud que tiene ala rota… tu juventud sueña un mañana, ay, vamos a darle una esperanza”.
Hoy, seguro que habrá silencio, música y lluvia allá en la calle Calma de Villa Palmeras, mientras la familia del Sonero Mayor, Ismael Rivera, recuerda que se cumplen 22 años de su muerte. Hoy, seguro que en muchas esquinas de Latinoamérica sonará La Perla, El Nazareno o Maquinolandera, mientras sus fieles “maeleros” lo recuerdan.
Acá en su Isla, seremos pocos, pero estaremos ahí.
***
Esta cooperación debió publicarse en Rabietario ayer, 13 de mayo, para el 22 aniversario de la muerte de Maelo, pero mi dispersión reciente me impidió reaccionar con la velocidad requerida. César, te agradezco el empujón para volver al escritorio y dar nuevamente movimiento y música a este espacio detenido.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)