De aquí a poco se acaba el día.
Yo no hice nada.
¿Y qué cosa es la que haría?
Fuese cual fuese, equivocada.
Muy pronto la noche viene,
Mas sin razón
Para aquel que sólo tiene
Que contar su corazón.
Y tras la noche y dormir
Renace el día.
Nada haré si no sentir.
Pero ¿qué otra cosa haría?
27
(fragmento)
Me miro frente a frente
Y conozco quién soy.
Estoy loco: evidente,
¿Pero qué loco estoy?
¿Porque soy más poeta
Que persona estoy loco?
¿O por tener completa
la noción de ser poco?
*
Pessoa, Fernando. Noventa poemas últimos (1930-1935). (Trad. Angel Crespo). Hiperión: Madrid, 1993.
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