la semana que viene

lencería corriente
(fragmento)

Ximena de Tavira


conservo los pantalones por timidez o prudencia
por propiciar un ambiente romántico entre las ingles
dije ingles no inglés
aclaro para aquellos amantes globalizados
que confunden su lengua materna con la mía
yo no soy madre de nadie
tal vez tutora del miedo
porque a estas horas asusta irse a dormir sin amor
sin un costado constante sobre el cual verter las horas
las madrugadas salvajes con dentadura de insomnio

este clima es relativo
no sé si tengo calor o hace calor
no sé siento más frío del necesario

ya lo veía venir
dije venir no venirse…

soneto en pantis (abba abba cda cda)

me gusta andar en pantis en la casa
y que mi piel circule libremente
semidesnuda, feliz y sonriente
aunque estén abiertas las ventanas

sobre todo durante las mañanas
cuando entra la luz por el oriente
mientras me lavo la cara y los dientes
por la cocina, comedor y sala

no sé qué digan de mí los vecinos
ante mi afán exhibicionista
(me parece normal, no pasa nada)

sin asomo de pudor te lo digo--
que voy a seguir siendo desnudista:
me gusta andar en pantis en la casa

huevos fritos

hoy por la mañana, mientras freía un simple huevo en mi sartén viejo, me puse a pensar en varias cosas. el teflón rayado me hizo recordar otros sartenes. entonces, fue newyork algún domingo. bajé a la bodega dominicana del bildin de al lado y compré leche y pan y un fili y subí a desayunar (en mi memoria). recordé la luz de las once am de aquél apartamento largo y flaco también del cuarto piso y la verdad, sentí un poco de nostalgia. la pequeña tablillita con dos plantas, los murales de alejandro, la mesita redonda de la cocina, llena de recibos y cuentas por pagar. aquella casa. y recordé una tormenta de nieve y nosotros en el techo del edificio jugando a todo lo que una vez vimos en la tele. el verano siguiente hubo brutalidad policial, robos, conciertos en los parques. y umbrella 3d llenándose de gente, mi refugio favorito de toda aquella fauna, y un amigo poeta con quien extraño hablar. las calles del lower east side, el tren j atravesando la madrugada sobre el puente de williamsburg, la hermosa fábrica de azúcar junto al río, los cadáveres imaginarios del fondo y mis poemas recién paridos de aquellos días. queens los miércoles, mis amigos más pervertidos ebrios demasiado temprano, nosotros corriendo sin pagar la cuenta en un bonito bar de soho, la ingenua soberbia segregada de todos los que creíamos que nuevayork podía ser el ombligo del mundo. el apartamento era tan pequeño que me oías pensar y por eso tuvimos que odiarnos, inevitablemente, odiarnos todos, los unos a los otros, rindiendo homenajes al desencuentro artístico. entonces, creo, yo no sabía qué era el arte, aunque siempre caminé atenta las calles de su barrio y de todos los barrios de la zona. de esa ciudad me encantaba que no había que ir tan lejos para desaparecer por completo. muchas veces dejé que me tragara su terrible seducción, su patética locura. teníamos pocas ventanas. las ventanas de la cocina daban a las ventanas de la cocina del edificio de al lado. usábamos la salida de incendios como balcón. la salida de incendios daba a la salida de incencios del edificio de atrás. pero hicimos buenas fiestas en esa casa. se bailó mucho en poco tiempo. me acuerdo de esa vez que vivió con nosotros un altísimo contrabajista y yo sentía placer de despertar temprano para verlo dormido en en sofá de la sala, con esa ventanita pequeña iluminándole el perfil.

empieza a oler a quemado en la cocina.

entrando por la cocina

gracias Karina por el viento y la batería, por el contrabajo y un tatuaje en forma de trombón. gracias por la sandía, por el acordeón, por el contrabajo (sobretodo siempre el contrabajo) y por este inesperado regalo concierto gratis disfrazadas de cocineras para entrar por la puerta de atrás

poesía subterránea

anoche subí al metro a las 11:30. alex quería que me quedara a tomar un par de cervezas con ellos, pero yo insistí en que necesitaba irme en metro, despertar temprano hoy y trabajar mucho, qué sé yo.al subir al vagón (muy pocas veces está una consciente del vagón del metro al que se sube y ésta no era una de esas veces), me sorprendió encontrar a una muchacha, de mi edad, tal vez, declamando poemas. tenía un enorme hícuri tatuado en el hombro derecho, y una estrella roja en el codo izquierdo. también llevaba un piercing en el labio inferior y grandes plugs en los lóbulos de las orejas. vestía una blusita sin mangas. y creo que botas. proyectaba su voz admirablemente. en ese justo momento recitaba un poema sobre el destino. el movimiento de su cuerpo daba énfasis a sus palabras. de vez en vez golpeaba el suelo con uno de sus pies.

después se presentó, pidió dinero. pidió sonrisas si no querían o no podían darle dinero. yo recordé que en mi bolsa traía una copia de intemperie (creo que el hícuri de su hombro derecho me hizo recordarlo) y le regalé poesía. ella se sacudió un poco. parecía que recibir poesía en el metro, a esas horas, era inesperado para ella como para mí. luego se metió el librito adentro del pantalón, tal vez, incluso, adentro de sus calzones. "aquí lo voy a guardar, para que vaya seguro" o algo así me dijo. a cambio, recitó otro poema. embríagate, decía. y prosiguió a enumerar muchas cosas de las que uno puede embriagarse en la vida. amor, paz, sabriduría, etcétera. proyectaba su voz admirablmente. volvió a darme las gracias, y se movió a otro vagón.

yo aproveché para sacar mi libreta de estos días y escribir un poco en los márgenes de mis nuevos dibujos a lápiz. "ella tenía un enorme hícuri tatuado en el hombro derecho, y una estrella roja en el codo izquierdo", escribí. me sentía bien, afortunada. después de tres paradas bajé del tren. caminé unos pasos, y cuando volví la vista, ella me miraba desde otro de los vagones. me dijo adiós con la mano. le regalé una sonrisa. y me fui a casa.

¡vámonos

otra vez a navachiste!

not dark yet

¿alguien ha oído hablar de sungha jung, el pequeño geniecillo koreano musical?

maravillosos intertextos inesperados

Rafael Trelles
Vuelo Nocturno


Remedios Varo
Exploración de las fuentes del Río Orinoco

reconstrucción

se hace tanto lugar para el vacío del corazón
que la raíz de uno mismo pierde su matiz de ancla

oscila

pendulo en la tierra de lo nuevo y hallo
terrenos sórdidos
tengo cosas que decir y ruge mi animal
terrible/despiadada/herida
el mundo está lleno de rarezas solitarias
y a veces
la poesía es un páramo sublime que no tiene puertas

estoy buscando puntos cardinales
y una línea que acerque mis extremos

tenga usted
su soberbia
su inquina
sus malos hábitos
las cuatro paredes de mi casa que no miente

le devuelvo su violencia, violador

a veces soy más mía que otras veces
con los pies echando flores (bien plantados)

intento hacer belleza para limpiar al mundo
del peso del descaro
de lo invasivo de su miedo
de mi manía atroz por señalar
o mi blanda convicción
por ser justa y libre y cuerda

en dónde está la libertad
en dónde inventa
sus suaves algarabías/sus palabras tiernas

estoy reconstruyendo la inocencia de los otros
las manos que tejen y destejen nuestro cuerpo

[para a., después de la fiesta de la casa rota]

espirales de arena en la memoria

Tomo un trozo de madera
se convierte en láud.
Hago una maldad,
se convierte en algo útil.
Digo que no debe viajarse
en el mes sagrado
pero igual salgo
y me ocurren cosas maravillosas.
Jalaludin Rumi





mi abuela está en la playa
saltando olas una tarde detenida en isla verde
es 1988 o 1992 -hay elecciones-
ganan unos o los otros, como siempre
ha pasado la temporada de huracanes
este mes tiene una "r"
acomodada entre vocal y consonante
dicen que los meses con "r" uno no debe ir al mar
sólo hice caso de supersticiones selectivas
nunca me picaron aguamalas
(nosotros decimos aguavivas
en la isla
la viveza y la maldad no son lo mismo)
abuela
hoy no perdí el equilibrio en la resaca
la ola me empezó a llevar
salté
me sumergí
me deslizé
floté
la atravesé
jugamos juntas
me estoy poniendo negra
nunca uso filtro solar
tengo reseca la piel
se me está encaracolando el pelo
me tatué un pez en un tobillo
y empezaron a salirme agallas
ya no tengo pies de viaje, abuela
ahora tengo pies de pez

después de tanta historia trunca
tanta mutilada fiesta
tanta marchita pirotecnia
cuánto amor nos queda intacto
cuánta fe
cuánta mirada fija en el futuro
cuánta esperanza
puede germinarnos en las manos
todavía

orillas

me gustan las orillas porque son zonas permisivas. la gente se comporta diferente y hace cosas que el interior de la vida cotidiana no admite tan abiertamente. caminar descalza. la desnudez. el ocio/la vagancia. la contemplación. el juego/la recreación. la mirada. la exposición a la luz. la embriaguez. la vanidad. el hedonismo. el placer/eldisfrute. la enajenación/ensimismamiento. la creatividad y la fantasía. construir castillos de arena para verlos destruirse.

arenas esdrújulas

admito que ha sido complicado
afectivamente
darle la espalda al mar
sumergirme tierra adentro
en algún continente
en este país
donde el desierto puede estar
al lado del océano pacífico
juntando
arena dorada y arcilla negra

fiesta

no puede ser de otra forma esta noche que revienta debajo de la duela
la madera también es capaz de besar cada elemento
la cascabel ondula en mi corazón, su latido es un augurio de suerte
tengo suerte
hoy crece la luna y mis dedos disparan algo que no existe
la existencia baila entre nosotros
todo se despierta
todo se repite
la existencia baila

poema espiritual-digestivo

esta tarde pensé
en los raros alimentos esporádicos o extintos
de asimilación más complicada

el primer colostro succionado del pecho de mi madre
la espinosa cactácea curativa
el lomo verde y suave de un venado antiguo
las benévolas esporas impregnadas de excremento
la escasa carne de una serpiente cascabel
el semen amargo de un amor importante

y concluí:
la digestión, ese proceso abyecto y solitario
me ha hecho fuerte

megafoneventos

TALLERES CREATIVOS

EN LA CASA FEMINISTA

Taller de Encuadernación artesanal

Exploración práctica de distintas técnicas de encuadernación artesanal. El taller está concebido dentro del marco de la arte-terapia, por lo que la creación de un espacio de intimidad, seguridad y diálogo entre participantes es también uno de los principales objetivos.

Las técnicas presentadas durante el taller serán las siguientes:

I-Introducción. Encuadernación pegada (libro miniatura).
II-Encuadernación cosida (tradicional).
III-Técnica japonesa
IV-Cosidos alternativos (carpeta blanda).
V- Cosidos alternativos (carpeta dura).
VI-Restauración casera de libros viejos.

Duración: 8 sesiones
(cada grupo se reúne una vez a la semana en sesión de 3 horas)

Costo: $600 mensual, incluye materiales.

Horarios disponibles:
MARTES 10:00AM – 1:00PM (Abierto al público en general)
JUEVES 5:00-8:00PM (Taller para mujeres)

Fecha de inicio: 10 de febrero de 2009


Taller Creativo de Poesía

Desarrollo de la voz poética individual a través del uso de juegos, estímulos creativos y ejercicios de escritura. El taller culminará con una presentación abierta de los textos trabajados.

I- Introducción a la poesía y exploración de poéticas personales
II- Ejercicios temáticos
III- Juegos surrealistas y dadá
IV- Azar vs. intención
V- Ejercicios sensoriales
VI- Edición de textos


Duración: 8 sesiones
Costo: $300 mensual

Horarios: JUEVES 8:00 – 10:00PM (Abierto al público en general)

Fecha de inicio: 12 de febrero de 2009

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Para más información comuníquese a los siguientes teléfonos o correo electrónico:
5566 3781 / 04455 3195 4802 / nicolececilia@gmail.com

Aguascalientes 54, Col. Roma, Mexico, DF

La Casa Feminista (CICAM - Centro de Investigación y Capacitación para la Mujer) es un espacio de iniciativas creativas autogestionadas por mujeres. Busca la creación de nuevas formas de libertad, crecimiento, solidaridad y creatividad individual y colectiva.