¡¡FELIZ 2008!!
31.12.07
25.12.07
murciélagos
desde la noche de la luna llena, mirando el mar por el inesperado balcón de un apartamento-museo hermoso frente a la bahía de San Juan, nos ha surgido una peligrosa inquietud investigativa. mara, gilberto y yo andamos buscando palabras que tengan todas las vocales:
hasta ahora solamente he encontrado una: murciélago.
si alguien conoce otra palabra con estas características, por favor, comparta su sabiduría. (lo siento, gilberto, sospecho que la palabra uretrología se la acaba de inventar usted.)
cultural icons :-)
xavi me encanta que andemos enguaretaos como unos locos haciendo dibujitos y leyendo poemas. (gracias a sergio y a facebook por la foto).
ahhh, feliz navidad a todos. y si ven a santaclaus porfa no se olviden de decirle que se acuerde de lo que quiero que me regale.
23.12.07
taller de encuadernación artesanal (en PR)
Objetivos:
Exploración práctica de tres técnicas distintas de encuadernación artesanal. El taller está concebido dentro del marco de la arte-terapia, por lo que la creación de un espacio de intimidad, seguridad y diálogo entre los participantes es también uno de los principales objetivos.
Las técnicas presentadas durante el taller serán las siguientes:
.....* Introducción. Encuadernación pegada.
.....* Encuadernación cosida (tradicional).
.....* Técnica japonesa y cosidos alternativos (carpeta dura y carpeta blanda).
.....* Restauración de libros.
El taller tiene un costo de 50.00 por persona (incluye materiales). Max. 6 personas por taller.
Fechas disponibles:
27 y 28 de diciembre (jueves y viernes) de 1-4pm cada día
ó
29 de diciembre (sábado) sesión intensiva de 11-6 pm (con break para almuerzo)
ó
10 y 11 de enero (jueves y viernes) de 1-4pm cada día
PARA +INFO Y/O CONFIRMAR PARTICIPACIÓN: nicolececilia@gmail.com
Exploración práctica de tres técnicas distintas de encuadernación artesanal. El taller está concebido dentro del marco de la arte-terapia, por lo que la creación de un espacio de intimidad, seguridad y diálogo entre los participantes es también uno de los principales objetivos.
Las técnicas presentadas durante el taller serán las siguientes:
.....* Introducción. Encuadernación pegada.
.....* Encuadernación cosida (tradicional).
.....* Técnica japonesa y cosidos alternativos (carpeta dura y carpeta blanda).
.....* Restauración de libros.
El taller tiene un costo de 50.00 por persona (incluye materiales). Max. 6 personas por taller.
Fechas disponibles:
27 y 28 de diciembre (jueves y viernes) de 1-4pm cada día
ó
29 de diciembre (sábado) sesión intensiva de 11-6 pm (con break para almuerzo)
ó
10 y 11 de enero (jueves y viernes) de 1-4pm cada día
PARA +INFO Y/O CONFIRMAR PARTICIPACIÓN: nicolececilia@gmail.com
22.12.07
la esla (queslaque)
la esla está = que siempre. una sale a la calle y no puede evitarlo. tanta gente conocida agobia un poco, repito interminablemente los mismos cuentos. de todas formas, me da alegría. ayer fui a la playa pero el agua estaba fría. ya casi es navidad.
16.12.07
de viajes (o el terrible cariño)
hoy es domingo, pero no lloro. ya no voy a llorarte. hace dos días te fuiste de viaje, después de tantos años esperando a que la economía fuera generosa con nosotros, te fuiste de viaje sin mí al viejo mundo, a un país que desconozco, tomándole las manos a otra chica que también tiene en su pecho la cosquilla y la urgencia de viajar. pero te digo, hoy no estoy llorando. dentro de dos días voy yo de viaje a nuestra isla, porque tengo invertida la proporción del viaje. ahora (después de abandonarte) ir a casa es salir de vacaciones. estoy contando los pasos para llegar al mar. además estoy serena (leo el tao cada mañana) y llevo días encerrada reconstruyendo nuestro amor. no te asustes que no quiero pedirte que volvamos. reconstruyo nuestro amor para entenderlo, para aprender a amar de otra manera. mi libro nuevo, violencias cotidianas, poco a poco se me revela desde las libretas en donde nunca te escribí poemas. era mentira. este libro es todo para ti y nuestro terrible cariño.
matar a un niño
Stig Dagerman
Es un día suave y el sol está oblicuo sobre la llanura. Pronto sonarán las campanas, porque es domingo. Entre dos campos de centeno, dos jóvenes han hallado una senda por la que nunca fueron antes, y en los tres pueblos de la planicie resplandecen los vidrios de las ventanas. Algunos hombres se afeitan ante los espejos en las mesas de las cocinas, las mujeres cortan pan para el café, canturreando, y los niños están sentados en el suelo y abrochan sus blusas. Es la mañana feliz de un día desgraciado, porque este día un niño será muerto, en el tercer pueblo, por un hombre feliz. Todavía el niño está sentado en el suelo y abrocha su blusa, y el hombre que se afeita dice que hoy harán un paseo en bote por el riachuelo, y la mujer canturrea y coloca el pan, recién cortado, en un plato azul.
Ninguna sombra atraviesa la cocina, y, sin embargo, el hombre que matará al niño está al lado de la bomba de bencina roja, en el primer pueblo. Es un hombre feliz que mira en una cámara, y en el cristal ve un pequeño carro azul, y a su lado a una muchacha que ríe. Mientras la muchacha ríe y el hombre toma la hermosa fotografía, el vendedor de bencina ajusta la tapa del tanque y asegura que tendrán un bonito día. La muchacha se sienta en el carro, y el hombre que matará al niño saca su billetera del bolsillo y comenta que viajarán hasta el mar, y en el mar pedirán prestado un bote y remarán lejos, muy lejos. A través de los vidrios bajados, oye la muchacha, en el asiento delantero, lo que él habla; ella cierra los ojos, ve el mar y al hombre junto a sí en el bote. No es ningún hombre malo, es alegre y feliz, y antes de entrar en el carro se detiene un instante frente al radiador que centellea al sol, y se goza del brillo y del olor de bencina y de ciruelo silvestre. No cae ninguna sombra sobre el carro, y el refulgente parachoques no tiene ninguna abolladura y no está rojo de sangre.
Pero, al mismo tiempo que, en el primer pueblo, el hombre cierra la puerta de la izquierda del carro y tira del botón de arranque, en el tercer pueblo, la mujer abre su alacena en la cocina, y no encuentra el azúcar. El niño, que ha abrochado su blusa y que ha amarrado los cordones de sus zapatos, está de rodillas en el sofá y contempla el riachuelo que serpentea entre los alisos, y el negro bote que está medio varado sobre el pasto. El hombre que perderá a su hijo está recién afeitado y, en ese momento, pliega el soporte del espejo. En la mesa, las tazas de café, el pan, la crema y las moscas. Sólo el azúcar falta y la madre ordena a su hijo que corra donde los Larsson y pida prestados algunos terrones. Y mientras el niño abre la puerta, le grita el hombre que se dé prisa, porque el bote espera en la ribera. Remarán tan lejos como nunca antes remaron. Cuando el niño corre a través del jardín, en todo momento piensa en el riachuelo y en los peces que saltan, y nadie le susurra que sólo le quedan ocho minutos para vivir y que el bote permanecerá allí donde está todo el día y muchos otros días.
No es lejos lo de los Larsson: únicamente cruzar el camino, y mientras el niño corre atravesándolo, el pequeño carro azul entra en el otro pueblo. Es un pueblo pequeño con pequeñas casas rojas, con gente que acaba de despertar, que está en su cocina con las tazas de café levantadas y observan al carro venir por el otro lado del seto con grandes nubes de polvo detrás de sí. Va muy rápido, y el hombre en el carro ve cómo los álamos y los postes de telégrafo, recién alquitranados, pasan como sombras grises.
Sopla verano por la ventanilla. Salen velozmente del pueblo. El carro se mantiene seguro en medio del camino. Están solos todavía. Es placentero viajar completamente solos por un liso y ancho camino, y a campo abierto es mucho mejor aún. El hombre es feliz y fuerte, y en el codo derecho siente el cuerpo de su mujer. No es ningún hombre malo. Tiene prisas por alcanzar el mar. No sería capaz de matar a una mosca, pero sin embargo, pronto matará a un niño. Mientras avanzan hacia el tercer pueblo, cierra la muchacha otra vez los ojos y juega a que no los abrirá hasta que puedan ver el mar, y a compás de los muelles tumbos del carro, sueña en lo terso que estará.
¿Por qué la vida está construida con tanta crueldad, que un minuto antes de que un hombre feliz mate a un niño, todavía es feliz y un minuto antes de que una mujer grite de horror, puede cerrar los ojos y soñar en el ancho mar, y durante el último minuto de la vida de un niño pueden sus padres estar sentados en una cocina y esperar el azúcar y hablar sobre los dientes blancos de su hijo y sobre un paseo en bote, y el niño mismo puede cerrar una verja y empezar a atravesar un camino con algunos terrones en la mano derecha envueltos en papel blanco; y durante este último minuto no ver otra cosa que un largo y brillante riachuelo con grandes peces y un ancho bote con callados remos?
Después, todo es demasiado tarde. Después, está un carro azul al sesgo del camino, y una mujer que grita retira la mano de la boca, y la mano sangra. Después, un hombre abre la puerta de un coche y trata de mantenerse en pie, aunque tiene un abismo de terror dentro de sí. Después, hay algunos terrones de azúcar blanca desparramados absurdamente entre la sangre y la arenilla, y un niño yace inmóvil boca abajo, con la cara duramente apretada contra el camino. Después, llegan dos lívidas personas que todavía no han podido beber su café, que salen corriendo desde la verja y ven en el camino un espectáculo que jamás olvidarán.
Porque no es verdad que el tiempo cure todas las heridas. El tiempo no cura la herida de un niño muerto y cura muy mal el dolor de una madre que olvidó comprar azúcar y mandó a su hijo a través del camino para pedirla prestada; e igualmente, mal cura la congoja del hombre antes feliz, que lo mató.
Porque el que ha muerto a un niño, no va al mar. El que ha muerto a un niño vuelve lentamente a casa en medio del silencio, y junto a sí lleva una mujer muda con la mano vendada; y en todos los pueblos por los que pasan ven que no hay ni una sola persona alegre. Todas las sombras son más oscuras, y cuando se separan todavía es en silencio; y el hombre que ha matado a un niño sabe que este silencio es su enemigo, y que va a tener que necesitar años de su vida para vencerlo, gritando que no fue su culpa. Pero sabe que esto es mentira, y en sus sueños de las noches deseará en cambio tener un solo minuto de su vida pasada para hacer este solo minuto diferente.
Pero tan cruel es la vida para el que ha muerto a un niño, que después todo es demasiado tarde.
Es un día suave y el sol está oblicuo sobre la llanura. Pronto sonarán las campanas, porque es domingo. Entre dos campos de centeno, dos jóvenes han hallado una senda por la que nunca fueron antes, y en los tres pueblos de la planicie resplandecen los vidrios de las ventanas. Algunos hombres se afeitan ante los espejos en las mesas de las cocinas, las mujeres cortan pan para el café, canturreando, y los niños están sentados en el suelo y abrochan sus blusas. Es la mañana feliz de un día desgraciado, porque este día un niño será muerto, en el tercer pueblo, por un hombre feliz. Todavía el niño está sentado en el suelo y abrocha su blusa, y el hombre que se afeita dice que hoy harán un paseo en bote por el riachuelo, y la mujer canturrea y coloca el pan, recién cortado, en un plato azul.
Ninguna sombra atraviesa la cocina, y, sin embargo, el hombre que matará al niño está al lado de la bomba de bencina roja, en el primer pueblo. Es un hombre feliz que mira en una cámara, y en el cristal ve un pequeño carro azul, y a su lado a una muchacha que ríe. Mientras la muchacha ríe y el hombre toma la hermosa fotografía, el vendedor de bencina ajusta la tapa del tanque y asegura que tendrán un bonito día. La muchacha se sienta en el carro, y el hombre que matará al niño saca su billetera del bolsillo y comenta que viajarán hasta el mar, y en el mar pedirán prestado un bote y remarán lejos, muy lejos. A través de los vidrios bajados, oye la muchacha, en el asiento delantero, lo que él habla; ella cierra los ojos, ve el mar y al hombre junto a sí en el bote. No es ningún hombre malo, es alegre y feliz, y antes de entrar en el carro se detiene un instante frente al radiador que centellea al sol, y se goza del brillo y del olor de bencina y de ciruelo silvestre. No cae ninguna sombra sobre el carro, y el refulgente parachoques no tiene ninguna abolladura y no está rojo de sangre.
Pero, al mismo tiempo que, en el primer pueblo, el hombre cierra la puerta de la izquierda del carro y tira del botón de arranque, en el tercer pueblo, la mujer abre su alacena en la cocina, y no encuentra el azúcar. El niño, que ha abrochado su blusa y que ha amarrado los cordones de sus zapatos, está de rodillas en el sofá y contempla el riachuelo que serpentea entre los alisos, y el negro bote que está medio varado sobre el pasto. El hombre que perderá a su hijo está recién afeitado y, en ese momento, pliega el soporte del espejo. En la mesa, las tazas de café, el pan, la crema y las moscas. Sólo el azúcar falta y la madre ordena a su hijo que corra donde los Larsson y pida prestados algunos terrones. Y mientras el niño abre la puerta, le grita el hombre que se dé prisa, porque el bote espera en la ribera. Remarán tan lejos como nunca antes remaron. Cuando el niño corre a través del jardín, en todo momento piensa en el riachuelo y en los peces que saltan, y nadie le susurra que sólo le quedan ocho minutos para vivir y que el bote permanecerá allí donde está todo el día y muchos otros días.
No es lejos lo de los Larsson: únicamente cruzar el camino, y mientras el niño corre atravesándolo, el pequeño carro azul entra en el otro pueblo. Es un pueblo pequeño con pequeñas casas rojas, con gente que acaba de despertar, que está en su cocina con las tazas de café levantadas y observan al carro venir por el otro lado del seto con grandes nubes de polvo detrás de sí. Va muy rápido, y el hombre en el carro ve cómo los álamos y los postes de telégrafo, recién alquitranados, pasan como sombras grises.
Sopla verano por la ventanilla. Salen velozmente del pueblo. El carro se mantiene seguro en medio del camino. Están solos todavía. Es placentero viajar completamente solos por un liso y ancho camino, y a campo abierto es mucho mejor aún. El hombre es feliz y fuerte, y en el codo derecho siente el cuerpo de su mujer. No es ningún hombre malo. Tiene prisas por alcanzar el mar. No sería capaz de matar a una mosca, pero sin embargo, pronto matará a un niño. Mientras avanzan hacia el tercer pueblo, cierra la muchacha otra vez los ojos y juega a que no los abrirá hasta que puedan ver el mar, y a compás de los muelles tumbos del carro, sueña en lo terso que estará.
¿Por qué la vida está construida con tanta crueldad, que un minuto antes de que un hombre feliz mate a un niño, todavía es feliz y un minuto antes de que una mujer grite de horror, puede cerrar los ojos y soñar en el ancho mar, y durante el último minuto de la vida de un niño pueden sus padres estar sentados en una cocina y esperar el azúcar y hablar sobre los dientes blancos de su hijo y sobre un paseo en bote, y el niño mismo puede cerrar una verja y empezar a atravesar un camino con algunos terrones en la mano derecha envueltos en papel blanco; y durante este último minuto no ver otra cosa que un largo y brillante riachuelo con grandes peces y un ancho bote con callados remos?
Después, todo es demasiado tarde. Después, está un carro azul al sesgo del camino, y una mujer que grita retira la mano de la boca, y la mano sangra. Después, un hombre abre la puerta de un coche y trata de mantenerse en pie, aunque tiene un abismo de terror dentro de sí. Después, hay algunos terrones de azúcar blanca desparramados absurdamente entre la sangre y la arenilla, y un niño yace inmóvil boca abajo, con la cara duramente apretada contra el camino. Después, llegan dos lívidas personas que todavía no han podido beber su café, que salen corriendo desde la verja y ven en el camino un espectáculo que jamás olvidarán.
Porque no es verdad que el tiempo cure todas las heridas. El tiempo no cura la herida de un niño muerto y cura muy mal el dolor de una madre que olvidó comprar azúcar y mandó a su hijo a través del camino para pedirla prestada; e igualmente, mal cura la congoja del hombre antes feliz, que lo mató.
Porque el que ha muerto a un niño, no va al mar. El que ha muerto a un niño vuelve lentamente a casa en medio del silencio, y junto a sí lleva una mujer muda con la mano vendada; y en todos los pueblos por los que pasan ven que no hay ni una sola persona alegre. Todas las sombras son más oscuras, y cuando se separan todavía es en silencio; y el hombre que ha matado a un niño sabe que este silencio es su enemigo, y que va a tener que necesitar años de su vida para vencerlo, gritando que no fue su culpa. Pero sabe que esto es mentira, y en sus sueños de las noches deseará en cambio tener un solo minuto de su vida pasada para hacer este solo minuto diferente.
Pero tan cruel es la vida para el que ha muerto a un niño, que después todo es demasiado tarde.
12.12.07
órganos vitales
a veces se me olvida que estoy llena de baba
llena de mierda y otras secreciones
que mis adentros andan suspendidos en un medio fluido
que he perdido vesícula y apéndice
(dos de mis órganos esdrújulos)
que tengo hígado páncreas intestinos
que estoy hecha de células
millones de células con núcleo y organelos
llena de mierda y otras secreciones
que mis adentros andan suspendidos en un medio fluido
que he perdido vesícula y apéndice
(dos de mis órganos esdrújulos)
que tengo hígado páncreas intestinos
que estoy hecha de células
millones de células con núcleo y organelos
borrachita (¡auxilio, xavi!)
xavier te escribo porque es lo más lógico dirigir a ti todas mis cartas, porque tú nunca tendrás reproches o decepciones si tengo faltas ortográficas o de sentido. pero si estuvieras aquí vivir sería más fácil porque podría decirte cosas y tú me responderías no seas pendeja o llorarías conmigo, porque últimamente todo me da ganas de llorar. estoy escribiendo tan velozmente- debieras ver la rapidez de mis dedos sobre el teclado solitario, patético. hoy fui a patinar sobre hielo. en méxico. ponían reguetón intercalado con canciones de navidad tocadas en rock. después fui a la mezcalería de la condesa (la condesa es un barrio chic) y el mesero era lo más bonito del mundo, no deberían existir hombres así. los hombres guapos me recuerdan mi soledad y mi coraje, no tienes idea lo que es llegar borracha a casa y que no me abrace nadie, que no pueda echarme a reír o a llorar acompañada, querida, no sé. tal vez tú no entiendas esto, porque para ti la soledad es otra cosa, ya me lo has dicho, pero yo todavía no aprendo cómo asumir las consecuencias de mis actos. mi cuerpo y la razón no se ponen de acuerdo nunca, lo que uno quiere hace sufrir al otro y viceversa. y yo, un poquito más atrás de todas mis contradicciones, miro y no entiendo. no entiendo nada. escríbeme un poema porfavor.
11.12.07
hilos
los hombres se recuestan de las paredes de los cuartos
a resolver el mundo
con un vaso en la mano y en la otra
el gesto definitivo y tajante
que resume la totalidad de la historia (que conocen)
y de pronto
se descubren en la boca un zigurat
hay tierra ancestral en el sucio que acumula el cuello
en los días más urbanos
hablan
su blabhblah cita nombres que demuestran
que han pasado muchas horas leyendo
y pocas ensartando hilos
a resolver el mundo
con un vaso en la mano y en la otra
el gesto definitivo y tajante
que resume la totalidad de la historia (que conocen)
y de pronto
se descubren en la boca un zigurat
hay tierra ancestral en el sucio que acumula el cuello
en los días más urbanos
hablan
su blabhblah cita nombres que demuestran
que han pasado muchas horas leyendo
y pocas ensartando hilos
9.12.07
para la risa
como no me gusta estar tan triste como ando en estos días, inevitablemente, me voy a inducir la risa como si me induciera al vómito: para disfrute de todos, Fernandito Ferrer empacando sus maletas.8.12.07
7.12.07
itinerario preliminar:
23 / Yara Liceaga-Nicole Delgado- Rafael Franco- Karina Claudio- Isabel Batteria -Adiela Marie Arroyo- Xavier Valcárcel -Mara Pastor
30 / Ivelisse Fonseca -Alejandro Alvarez- Karina Claudio- Guillermo Rebollo Gil -Adiela Marie Arroyo- Yara Liceaga -Mara Pastor-Xavier Valcárcel-Rafa Acevedo
03 / Urayoán Noel -Nicole Delgado- Mara Pastor -Karina Claudio -Guillermo Rebollo Gil -Alejandro Alvarez-Rafael Franco-Xavier Valcárcel -Néstor Barreto -Ataveyra
*Foto de la invitación de Libetad Ayala
23 / Yara Liceaga-Nicole Delgado- Rafael Franco- Karina Claudio- Isabel Batteria -Adiela Marie Arroyo- Xavier Valcárcel -Mara Pastor
30 / Ivelisse Fonseca -Alejandro Alvarez- Karina Claudio- Guillermo Rebollo Gil -Adiela Marie Arroyo- Yara Liceaga -Mara Pastor-Xavier Valcárcel-Rafa Acevedo
03 / Urayoán Noel -Nicole Delgado- Mara Pastor -Karina Claudio -Guillermo Rebollo Gil -Alejandro Alvarez-Rafael Franco-Xavier Valcárcel -Néstor Barreto -Ataveyra
*Foto de la invitación de Libetad Ayala
[¡GRACIAS MARA!]
6.12.07
de cíclopes
(a propósito de Cortázar, otra vez otra vez)
el ojo del cíclope llora lágrimas ácidas que le desfiguran la cara. el cíclope es una bestia solitaria que a veces juega a separarse la mirada en dos, en cuatro. a veces sueña que le besan el ojo único del sexo, alucina poemas colmados de tristeza o de ternura. su ojo le permite ver detrás de tantas cosas. pero el cíclope de hoy, el solitario, tiene el ojo nublado de llorar y se pregunta: ¿cuando el cíclope llora, los peces del beso nadarán contentos? ¿las flores del beso tendrán, acaso, la opción de germinar?
5.12.07
variaciones sobre la paciencia
1.
me muevo a donde el sol pega más fuerte
animal de sangre fría
uno mi vientre al vientre de la tierra
tiera caliente
de aquí soy
2. (a.m.)
busco la paz por las mañanas
a la hora del silencio
de los niños en la escuela
y la diligencia
de los hombres que trabajan
a esta hora
el lenguaje fluye libremente
por mi pensamiento
a esta hora
la naturaleza es locuaz
y transparente
los pétalos de las flores
revelan su claridad oculta;
comprendo mejor la luz
y los insectos.
3.
4.
5.
huele a árbol mojado, a corteza.
me muevo a donde el sol pega más fuerte
animal de sangre fría
uno mi vientre al vientre de la tierra
tiera caliente
de aquí soy
2. (a.m.)
busco la paz por las mañanas
a la hora del silencio
de los niños en la escuela
y la diligencia
de los hombres que trabajan
a esta hora
el lenguaje fluye libremente
por mi pensamiento
a esta hora
la naturaleza es locuaz
y transparente
los pétalos de las flores
revelan su claridad oculta;
comprendo mejor la luz
y los insectos.
3.
la espera de lo maravilloso tensa mis músculos, las ansias producen violentas contracciones, cambios de humor insoportables.
mientrastanto:
debo aprender a echarme en una hamaca, panza al sol, y disfrutar la lentitud del caracol y su espiral de magia.
4.
empezar a mirar hacia afuera de mí misma, observar Lo Otro, lo que existe fuera de mi ansiedad. olvidar por un momento el batir de mi corazón, mi triste e insistente necedad, mis deseos imprudentes. ser otra vez, tranquila, la naturaleza que crece sin chillar, buscar la paciencia vegetal, la serenidad solitaria de los pinos.
5.
la llovizna aletarga aún más la tardecita. a lo lejos, truena. esto también es la paciencia. después vendrá el sol y mis cosquillas en tus costillas y tu risa como la lluvia que cae sobre el tejado.
huele a árbol mojado, a corteza.
Jiutepec, Morelos
2.12.07
Noches Estrelladas
Blaise Cendrars
Yo paso la mayor parte de la noche sobre el puente
Las estrellas cercanas de nuestras latitudes se inclinan inclinan
sobre el cielo
La Estrella Polar desciende cada vez más sobre el horizonte norte
Orión- mi constelación- está en el cenit
La Vía Láctea como una hendidura luminosa se ensancha
cada noche
La Osa es una pequeña bruma
El sur es cada vez más oscuro ante nosotros
Y yo aguardo con impaciencia la aparición de la Cruz del
Sur al este
Para hacerme paciente Venus se hace doble de grandiosa y
quíntuple de resplandor
como la luna ella deja una estela
sobre el mar
Esta noche yo he visto caer un meteorito
Yo paso la mayor parte de la noche sobre el puente
Las estrellas cercanas de nuestras latitudes se inclinan inclinan
sobre el cielo
La Estrella Polar desciende cada vez más sobre el horizonte norte
Orión- mi constelación- está en el cenit
La Vía Láctea como una hendidura luminosa se ensancha
cada noche
La Osa es una pequeña bruma
El sur es cada vez más oscuro ante nosotros
Y yo aguardo con impaciencia la aparición de la Cruz del
Sur al este
Para hacerme paciente Venus se hace doble de grandiosa y
quíntuple de resplandor
como la luna ella deja una estela
sobre el mar
Esta noche yo he visto caer un meteorito
1.12.07
ayer no lloramos ni meme ni huevo ni yo. en vez, cocinamos una pasta con camarones, salsa hecha en casa y especias frescas. tomamos vino, comimos un pastel de manzana delicioso que trajo diana palangana. me compré pantalones nuevos y un vestido amarillo para verme mejor en el espejo. terminé el semestre y estoy otra vez sola en mi casa. ya se fueron todas las visitas. fernandito se fue hoy a puerto rico, pero sé que mexico lo hechizó un poquito a él también. ahora tengo tiempo libre. poco a poco cicatriza la rodilla que me agolpié ese día que lloraba mucho y ni siquiera miré bien por dónde caminaba. poco a poco una se serena y empieza a emocionarse por otras cosas, aunque todavía no sepamos bien qué son esas otras cosas.
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