tech support

necesito asesoría técnica. estoy tratando de arreglar el template de esta cosa y me sigue pasando algo que, gracias a mi conocimiento limitado sobre programación, es un verdadero misterio. ¿por qué este texto se ve en una esquina a la derecha, no importa qué cambie, cuando uso mozilla, pero si lo abro en explorer se ve centralizado, como debe ser?

viernes a tres pesitos

(para digerir la crisis, bbb)

Los editores puertorriqueños no son editores según los tenemos en la imaginación. los editores puertorriqueños editan a prisa y a la cañona y deitan mal. los escritores no entregan los textos pulidos. no hay chavos para correctores, como dice marelisa. nuestra industria editorial está quebrada y es improvisativa e inquisitorial para los no amiguismos pero no inquisitorial en asuntos de escritura y revisión. nuestra industria editorial es del tercer mundo y nos la merecemos, porque somos escritores que no escribimos crítica de la industria editorial. somos escritores que no utilizamos los medios para ventilar los asuntos editoriales y no ventilamos nada de forma seria y coordinada y solidarizada. somos escritores egoístas y somos escritores del boicot del trabajo de los demás. somos escritores que no aceptamos crítica. somos tercos, bien tercos como las mulas y ni siquiera nos leemos a nosotros mismos. somos escritores de anaqueles de libros que no se venden, no exigimos calidad en el diseño gráfico, no les exigimos nada de nada a los editores más engreídos del mundo no sabemos negociar un contrato profesional. somos escritores de pacotilla como bien poetizó esta situación Juan Carlos Rodríguez y tenemos los libros llenos de errores ortográficos porque sólo queremos publicar a cualquier precio. aquí, allá, sin someter esos textos al escritinio y sin trabajar de verdad. la flojera nos domina y nos pasamos la manita continuamente y nos arrullamos y nos queremos tanto que no nos queremos na. no soportamos tener editor, los editores no nos soportan y todavía estamos pensando cuándo carajos es que vamos a despertar.

por Manuel Armando Clavell

otra pregunta

¿ ¿ ¿ por qué los libros que se publican últimamente en Puerto Rico tienen tantos errores ortográficos ? ? ?

compañeros/as poetas

tengo una pregunta, ojalá alguien pueda arrojarme un poco de luz. acabo de leer Cannibalia, de Rafael Acevedo y no entiendo por qué tanta fanfarria por el susodicho escritor. confieso que no he leído su narrativa ni su trabajo dramático -- pero la poesía me pareció prepotente y más normal que buena. creo que asume un palco que no le corresponde. me molestó sobremanera el "hermanito" y "hermanita" en el poema "Ayuda humanitaria". Además... un poema al restaurante el Metropol!??!?! Pllllllllleassssssssseee! Además, su comunicación con las mujeres es precaria, insuficiente y para colmo, ostenta del mismo complejo de superioridad que los poemas supuestamente políticos. Aparte de eso, los poemas que tratan de alguna manera el concepto del urbanismo caníbal y las relaciones que allí surgen me parecieron buenos. debió concentrarse en su concepto y no poner tanto relleno. pero ya!!!

“Mi gobierno, el estado boliviano, va a ejercer el derecho de propiedad sobre sus recursos naturales”.
-Evo Morales, presidente electo de Bolivia

oye lucas

¿sabías que la gente sigue dicendo que tú y yo estamos locos?

nota al calce

cuando regresé a nueva york, mi primer contacto humano fue bastante peculiar. eran como las nueve de la mañana. el subway estaba inusualmente vacío. supongo que poca gente sale en tren el primero de enero a las nueve de la mañana. yo había tenido que volar a newark porque todos los vuelos de san juan a jfk estaban llenos cuando compré mi pasaje. mi commute de llegada era bastante largo, tomando en cuenta que vivo en brooklyn. tenía que cambiar de tren en la parada de 14th street y 8va avenida. como llevaba mucho paquete decidí usar el ascensor. me posicioné en una esquinita de éste, mirando hacia afuera, tratando de esquivar el charco de orín con el que me topé. los orines no tenían nada de peculiar, todo el mundo mea. aguanté la respiración. mientras se cerraba la puerta del ascensor, una mujer bastante demacrada con el pelo teñido de rubio me miró fijamente. justo antes de que la puerta cerrara por completo, me enseñó el fuck finger (deo malo) apasionada. no sé quién es ella, no la volví a ver. pero me hizo sentir de vuelta a casa.

décimas nupciales

durante la boda de mis amigos isa y andy que duró tres días pasaron muchas cosas. algunas de ellas fueron tan significativas que se ganaron la inmortalidad métrica. edwin me cucó para que escribiéramos juntos un par de décimas sobre los eventos. ésta es una de ellas.

por andar trepá en sus tacos

este día de la boda

reluciente y a la moda

después de bailar un rato

le fallaron los zapatos

y se cayó de fondillo

seguro aplastó algún grillo

--le dieron ganas de llorar;

sólo puede estar sentá--

lucy se viró el tobillo

p.rico

lo que tiene p.rico es lo manejable, lo chiquito. esa sensación de ser figura pública aun siendo poeta. una siempre tiene que salir preparada para encontrarse a alguien, calcular por lo menos media hora adicional entre plan y plan pal bembeteo, pa contarse los updates de la vida con un pana que aparece aunque hayas olvidao su número de teléfono en nueva york.
estuve dos semanas en p.rico y quisiera tener un adjetivo que no suene cursi para describir lo bien que la pasé. fiestas navideñas, fiestas familiares, arrecifes de coral con snorkel y careta, casa de playa, casa de campo, agua de río, concierto, entrevista, medalla, coquito, la perla, museos de arte, nuevas historias familiares, boda de amigos, décimas, empanadillas de mariscos, casualidades y tiempo de sobra para sentarse a mirar atardeceres como si fuera el cine. la pasé tan bien y nadé tanto que al volver a nueva york casi me parece que hace poco frío.

pobre diabla

"pobre diabla" cantaron para mí Álvaro y Takeshi, los hermanitos con los que me emparenté a dos cuadras más abajo del Capitolio de La Habana. Me llevaron a su casa de la mano; conocí a su abuela y al resto de la fam. Su mamá cumple el mismo día que yo. El muchacho que se ve al fondo es el vecino que estaba mirando la novela de las ocho en la tele de la abuela.

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weblogs, democracy, and representation

[este ensayo corto es una pequeña partecita de mi tesis de maestría. estoy en las estapas finales de edición. creo que solo falta corregir errores gramaticales menores y encuadernarla para que la guarden en la biblioteca del departamento. aunque esto no resume en lo absoluto de qué trata mi proyecto, sí tiene que ver con la convicción política implícita en mi presencia en la blogósfera.

¿reacciones?]

the internet, photo archives and weblogs
The great cacophony of voices in the blogosphere
means that more views are being represented,
that more subjects are being examined in detail,
and that more sunlight shines into institutions of all kinds.
Jim Bacon

Everyday, new online diaries and journals, personal homepages, and non-professional photo archives make it to cyberspace. Mainstream discourse proposes that this phenomenon leads to a democratization of expression, since more people have access to a publishing medium that is not scrutinized by an editor or controlled by the economic interests of an institution. A common belief is that “anyone” can publish their writing on the internet.

In “Emergent Democracy”, Ito Joichi defines weblogs as “personal web sites with serial content posted in reverse chronological order”. He states that “traditional forms of representative democracy” are being challenged by the weblog culture. He argues that weblogs are an alternative to the power structures within the mainstream media because they are a form of information system that promotes the participation of more people in publishing and also the interaction with the readers. However, one must look at this statement with distrust. In order to be able to blog, the user most likely will own at least a personal computer with a high speed internet connection, a digital camera, technical skills to understand and master the mechanics of the medium, as well as enough free time to sit, type, and post thoughts online. Unfortunately, these are luxuries that filter and diminish the democratic potential of blogging. When doing the research for this project, I came across results that question this understanding that characterizes the technology of the weblogs as ideally participatory, democratic, and virtually free. By looking at the gender and racial distribution of the bloggers who published entries documenting their experience during the 2003 blackout in New York City, you could infer the “blogosphere” is still a space dominated by white males. Recently, there has been an increased interest in addressing these issues by some internet communities. Among the documents I found there was an invitation for the first gathering event and discussion group for “brown bloggers”, held on February 23rd, 2005. It was called “Color or Content: Does Race Matter when you blog?” Also in 2005, the first Blogher Conference was held in Santa Clara, California. The purpose of this conference was to address the question “where are the female bloggers?”, while providing a series of workshops and discussions to improve their skills and increase their knowledge about the medium.

As part of my project, I researched weblog entries published in the aftermath of the blackout of 2003. I read online journals and examined photo archives published by people who had experienced the blackout first hand. Of the 18 weblogs/photo archives related to the blackout, only three were kept by (white) females. Another two had been published by men with Asian last names, and one was written in Spanish by a young man from Spain who was vacationing in New York when the blackout occurred. None of their stories was directly related to my subject of research. Maybe in 2005, two years after the blackout, blog communities have diversified their ethnic and gendered proportions. Nonetheless, these results confirm the fact that the documents we have available about the 2003 blackout provide a picture that is limited to that of the white male experience.

In spite of this, it is important to note that many of the photos uploaded by these white male bloggers reveal a blackout experience with a very diverse ethnic configuration. Many photos were taken inside buses, in supermarkets, on the streets, of people stranded at the Port Authority, of people making lines to use a payphone or to buy water bottles on the sidewalk, etc. They provide a stock of public access images that show many aspects of a multicultural New York that were, indeed, not covered by the mainstream media (See Appendix C).

otras censuras

ahora es él el que quiere censurarme. dice que tengo que hacer un blog que no lo comprometa. a prueba de hermanas, madres, y abuelas. pero últimamente mi poesía es esta frustración y no me da la gana de callarme.

buena convivencia

por favor,

antes de dormir, por favor, mira a tu alrededor en la sala y asegúrate de:

1-que vacías los ceniceros
2-que recoges la basura de alrededor del sofa y la mesa
3-que acomodas los cojines del sofá

de esta manera, cuando yo me levante al día siguiente, y quiera utlizar los espacios comunes de la casa, los pueda encontrar cómodos y agradables, y no parezca que uno de los tipos de dark days se metió por la noche a nuestra casa y yo pueda tener diariamente quince minutos para sentarme en paz y silencio en una silla cómoda mientras tomo un café

así también:

si comiste corn flakes y usaste una cuchara y un plato o te tomaste tres vasos de refresco durante la noche, por favor, friégalos antes de acostarte. yo uso la cocina por las mañanas después que tú te has ido y resulta desagradable encontrar mierdas de ratón alrededor de las sobras y basuritas que olvidamos diariamente

¿es mucho pedir?

gracias por tu consideración

(contéstame, por favor)

nom

a María de los Angeles y su seudónimo

pasé muchos años sin usar mi nombre completo. odiaba cecilia. no es que sintiera un gusto particular por el nicole -mucho menos cuando en sagrados me decían nicolé por molestarme- pero el cecilia no podía entenderlo. ¡yo no conocía a nadie con ese nombre! me parecía ridículo, antiguo, colonial, religioso. aunque entonces no usara esas palabras para describirlo. lo único que sabía de mi nombre es que lo había escogido mi papá. gran cosa. a él no lo conocía mucho, nunca pude escucharle defender sus gustos. en todo caso, nicole “pegaba” con el guille francés de mi familia corsa. alguna vez de rebeldía quise enterrar también el apellido de mi padre, que al fin y al cabo me sonaba irónico si me miraba en el espejo. de todas formas, si iba a ser doctora o ingeniera mejor era que tuviera nombres y apellidos raros, alcurniosos, en francés. para entonces prefería el apellido de mi madre. la gente se requedaba descifrándolo y yo me complacía en el silencio de las letras que tenía demás.

lo que me rescató del nombre no fue la música. mi mamá se sabía una canción cecilia, pero en ese momento esa mucho menos era yo. (i get up to wash my face, when i come back to bed someone’s taking my place). sin embargo, empecé a escribir. de pronto necesitaba (como tú) una identidad de tinta. la mía no sabía ni papa de francés. apenas mascullaba un inglés accidentado y con acento. las erres dobles a veces ni siquiera me salían. este nombre tenía que ser sonoro y asequible. tenía que esconder alguna historia verdadera que no necesitara la versión que tal vez copiaría de mi padre si la hubiera conocido.

me empezó a gustar la repetición de eles de mi nombre. documentaba, desde el inicio, el quiebre, el mestizaje, la historia colonial de mi tierrita, a agencia blanqueadora de la inmigración tardía en el siglo diecinueve, las tierras del oeste destruidas por el ojo huracanado, las pretensiones burguesas que me habían encerrado en una marquesina con candado, la ‘aspiring’ clase media guaynabense, el sueño ganadero de arecibo, el divorcio de mis padres, los silencios de mi infancia, las preguntas.

sangre

sangraré

una vez al mes
sangraré por las entrañas
como sangran alguna vez
casi todas las mujeres

el cuerpo
acumulando coágulos
agotará su espera

mientras incubo las crías
de mis versos
no nacidos

sangraré paciente
y resignada

sangraré triunfante

porque

los procesos de mi carne
son de sangre

y sobrevivo

pelona

me cortaron la melena
en una esquina de la habana vieja
con mi pelo van a hacer un moño
que se pondrá en la cabeza una negra

me cortaron la melena
frente a la catedral de la habana
mi pelo se fue volando
mi pelo llegó al malecón

la negra que lo cortó
hizo con él una trenza
mi pelo se quedó en cuba
en la cabeza de una mujer

¿en cuánto se lo vendiste?
yo se lo regalé